lujo

Hoy por hoy, aunque aplicable a cualquier presente, me doy el lujo y no me baño para tu placer, hoy es hoy, el presente de los lujos lujuriosos y me dejo mirar, para que pálpito de tu mirada de en el blanco y sometamos la voluntad al placer de los placeres, en navidad, en regalo de cuatro estaciones, en el poderío de nuestras temperaturas equilibrándose, haciéndose necesario.

Hoy, como la costra de la Milla, salamos la heridas y salimos mejor, piel de la piel, a relucir nuestros tatuajes al sol. Hoy breve y directo me acerco a tu piel de la piel, que ya no necesitamos para enfrentarnos pues somos vencedores en nuestro propio territorio mi amor.

Buenas noches

¡hoy no elijo!

Desde que punto me incluyo, si en este terreno hostil me voy quedando dormido, sin culpas ni embargos que me acechen, para que con luz dorada , me vaya a la chucha de una vez por todas, con ustedes dos por supuesto, en la vida y en la muerte. Y plantear el abandono desde la lealtad, sin el estupor de verme vigilado, descubierto y desmenuzado por los ojos insidiosos de la insipidez, y la ventura dibujada sobre pulgas de mar, bajo la marejada que borra las huellas para escapar de los insectos que juegan al antifascismo, sirviendo al capital.

Hoy no elijo, dejo que con tu dedo pequeñito me indiques el camino a seguir, dejo que con tu hipermetropía me indiques donde se encuentra la luz, y seguir a ciegas tus indicaciones, siempre certera y veraz, viniste para ser tu propio camino, sin muletas, como yo, sin muletas, como papá, sin muletas, como mamá, sin muletas, como casi todos los anteriores a ti, que buscamos dentro de todos los vicios la solución a la pena, que tu sabes como aceptar. Llanto, ahí, lagrimal despejado, subiendo cual salmón, contra la corriente de las lágrimas para centrar en la razón de mi vista nublada para aprender a ver.

Hoy no elijo, solo me dejo llevar hasta Miller y caer, desde el borde del precipicio, caer, seguro que estaré en tus brazos, aunque sea solo por hoy: te lo pido.

Buenas noches

¡hizo perro muerto!

¿y ahora quieren respeto, cuando con voz burlona decía que se habían ahorrado tumbas?, cuando mandaste ejecutar militantes, bajo tus ordenes (ex) milico, que ofendías a mi abuelo en tu condición de militar, él ya te degradó. Exíliate en la espesura del limbo, vaga eterno en la mierda que se te devuelve.

Respeto por la familia piden, la cómplice, la aun no juzgada, la que quiere hacer del dolor una causal de amnistía, no se desanimen, podrán seguir defendiendo la figura del dictador, en tribunales los esperamos, para ver si por lo menos ustedes no se acobardan como el asesino, y enfrentan la derruida justicia chilena.

Piden respeto como lo tuvieron con la muerte de Gladys Marín, perdónenme y con esto termino porque la sangre se me hierve, pero la izquierda chilena no tiene ni un solo militante, oigan bien, ni uno solo que pueda ser o haya sido acusado de asesinatos de estado, de asesinatos, de tortura, de violaciones, de robo, de abusos, por favor, guardemos las proporciones y sigamos dando su merecido a esa clase, que aun no termina de entender cuan distintos somos a ellos, a celebrar la muerte del genocida. Barata la sacó.
Buenas noches

rapiñando containers

Creo en el destino iluso de la coincidencia fantasmal, te besé y aún no llegamos al dormitorio, escuchamos creo y mendigamos a esa luna llena de ahí fuera, de la perra y la redonda (de ricota), nos iremos viniendo a vivir juntos, ¿crees poder captarlo? Toma este papel y sécate la lágrimas, sentiremos en las respiraciones sincronizadas detallando en el empeño etéreo del icono devastador de sueños, nada es semejante a ti en el tugurio de la deslealtad.

Del estiércol al cadáver en sensatez de luz eterna, púdrete en el cielo debiera desearte, pero ya sabes la muerte del descanso aun no termina de adormecerte en el discurso difuso de los partidarios, y en el devenir eclesial de quienes te odiamos, en el pésimo sentido de la palabra, sin apreciar abuelo que has ideado la división en la vida eterna de este raquítico país. En la verdad inédita de consolidar esquizofrenias de apuro, sindicando el territorio de tu muerte que ahora viene a cobrar la espesura de tu traición.

No retrocedemos quiltrafa, ni en el afiche retirado por tu desesperada realidad, de estómago encogido y descomunal, de la cara de palo siniestra al momento de la locura, como si hacerte terco en tu aeropuerto de aviador que no sabe volar, jugando a reestructurar la tribu que no necesita de tu crítica al momento de existir y que no dejará de hacerlo por tu capricho de sobrevivir, la lealtad en la autogestión es la clave del comarcal organizado.

Buenas noches.

volver a nacer (o resonando el humano)

¿y quien nos dijo sino los seres mas de desconfiar, los que nos formaron en la senda del señor, patrón abría que agregar, que la muerte se vive a diario y que debemos prepararnos para ella?, cuando la verdad es que también, en honor a la verdad nacemos a diario, como en la contención de la rabia al momento de cantar el cumpleaño feliz, como en la garganta doliendo de no decir y el contrario de nuestros cuerpos sanos de tanto decirse cosas (1ª lección mi amor).

Y como negar que hemos vuelto a nacer, y esta vez mellizos en la oscuridad de la Juan Edmundo González, casi al filo del nuevo amanecer, entre vidas nuevas y caso omiso, de ese que peñi la tiene clara, de ese que solo habitante de la tierra conoce su espíritu, de ese que se anula con el estudio chileno de la vida y cosmovisión, de la luz saliendo y volviendo al suelo cada vez que escupes la rabia de tu reclamo, como no se ha de volver a nacer, si la muerte te liquida rápida y fugas, al arrebatarte certera de una emoción incontenible, en el rostro honesto de los que saben descubrirte.

Agradezco el parto nuevo de domingo agonizante de la pena de separarme de su piel, a los seres hermosos y tu nueva piel entre mis manos.

Buenas noches.

el flujo de la voz

En realidad los constantes códigos de que algo se debe hacer con la realidad, de los vínculos logrados a partir del camarín grato de la convivencia ricotera, la que se asemeja, la que se acerca a los encuentros vividos en pasajes de cajas, el liar de pitos verdes, la pinza cuma de labio humedecido y por fin el milagro ahí, en medio de la noche oscura de las quebradas encontradas después de la operación, o en la complicidad calladita de compartir (con hada incluida), los sueños y milagros necesarios para poder vivirlos. ¿Recuerdas?, solo ayer en esta gran masacre del puticlub, ese eterno Valparaíso quebrado el día que en este país los milicos golpearon al pueblo.

Si, hablo de la Susan, del Redo, del Neco, de la Hada. De la Sayo. De las noches en demás para comportarnos a la altura de las perdidas circunstancias, cuando hemos venido preparando el retorno a la democracia al son de los pitillos y el vino negro que envenena nuestros corazones, para quedarnos dormidos miles de años hasta que un príncipe encantado soluciones nuestra falta de oportunidad.

Pero también hablo del sábado pasado en la cárcel (que algunos llaman ex), y de los rostros de muchos de los que sobrevivimos y que, claro está, autoreferenciamos los muertos ya que no están, porque ni siquiera banderas de lucha son, y acarreamos barreras divisorias para controlar nuestros cuerpos, y nos abrazamos desnudos, estúpidos, vergonzosos, pero con las manos limpias (hay excepciones).

Del triste funcionario policial-productor, ya habrá tiempo de hablar.

Buenas noches

trilogía de una limpieza de sangre

El antibiótico tres me terminó de enfermar. La limpieza nunca ha sido nuestro ambiente, sería como sanitizar el 7 machos. La libertad de limpiarse, sin la desfachatez de emigrar a tierras más higiénicas. Cuando algo de eso nos ha sucedido, tendemos a envenenar nuestras venas, el sol escondido y neptuno (no tengo la menos idea de porque dije eso). Abrir y cerrar los ojos, con el malestar fasho de adormecer nuestros rostros agripados ¿Sabes lo que me recuerda altiro? Que pa’ Vietnam el fascismo yanqui tiraba gripe a las tropas de los vietnamitas, así pues de orientales agripados el invacionismo imperialitas del estado judío de EEUU, nos ha seguido enfermando, de química pura en el rota virus, y de política económica el estrés.

(descarto el pueblo norteamericano, como dijo Silvio)

De amor puro mi riqueza de tenerte, en el vientre puro de mi estrategia, ahí sintiendo el puro estupor de la inmensidad de sostenerme, aun en el rigor del tiempo, ya no somos los mismos de hace un año, en la cara se nos nota, en las canas que hemos logrado, en el descubrimiento cada vez mas claro del verdadero suceder, de la siniestra traición al espíritu de ellos mismos, que al final que nos queda sino la embriaguez de saber una vez y otra vez más, que teníamos razón. ¿Qué teníamos razón?, ¡que tenemos razón, puta la gueá!, si en infinito a cero, sabemos que por descuido del señor, ha llegado el que no tiene tiempo, el diablo mas feroz, el diablo más veloz.

Ya sabemos que fue él quien nació en Belén, ya sabemos que los reyes magos vinieron del Vietnam libre, y el estupor de muchos vaticanos, tratando de apolillar tapando la luz.

El maldito gusano le decimos: no hemos sentido tu efecto.

Buenas noches.

fundir la inmensidad

Creo que requiere más que mi atención, y esas llaves abiertas, con lagrimales al despedirse, sin que nunca jamás signifique el abandono. En ambos casos se sabe, se manifiesta en gestos y actitudes, de esas que uno pudiera imaginar, como que si el desenfreno del amor fuese pecado: ¡Nada de original!, cuando en esta época ya nos disponemos al salto final, sin que eso signifique el abandono, se reitera.

Y en esta cueva de lobos empiezo mis escritos terminando el 2006, como compilando las memorias para que marzo próximo signifique nuevas caserías de cazador cazado y nos dispongamos al simulacro patrio de la rebeldía de vuelta de vacaciones (bien merecidas agregará el funcionario).

No nos vamos a imponer las novedades a detallar, si ni siquiera sabemos a lo que hemos venido, como si la santidad fuera beneficio de pecadores y los peces fueran el alimento de este hastío. No vamos a salir arrancando de este bosque, en que las cruces de las ánimas que protegen la visión nocturna de tu talento, ese que sacas a relucir cada vez que inflas el pecho de loba en celo de los que solo podríamos nosotros, nena, solo nosotros podríamos darnos. Ya tuvimos el orzuelo de tercer ojo, solo nos faltará ver las flores por abajo.

Buenas noches, versión inicial, derrotaremos la primavera, hemos venido a joderte la pita, en lunes que mas estelar que tu y yo rodeados de vino.

transición opuesta al deseo de la memoria

... y si bien no nos fuimos nunca, hoy estamos mas cerca de ti miMar. Y en millones de años de historia nunca nos dimos cuenta hasta hoy cuan cerca del final nos encontramos, cuando ya esta raza, que resulta ser la única imperfecta, se apronta al apriete final del botón, a vaciar los percolados en las aguas martíminas que ya no se beben, a abrir más y mas el culo de ozono, a detonar los últimos escupitajos en el rostro adromecido del hombre.

...¿alguna esperanza?, claro, si siempre la hay, ¿alguna sugerencia?, ni una, si al fin y al cabo todos saben lo que deben hacer, lo que pasa es que a todos se nos hace el culo.

Mis palabras no denotan pesimismo, no sujieren alteración, solo conciencia a la superficie de los corazones endurecidos, la muerte jamás ha sido el final para nadie, solo una forma más de transformar la energía del que se vino sin hacer nada, o la del que se fué significando mucho.

Por eso este tiempo de silencio, por eso este nuevo espacio radial, que se llama (rá) REFORZAMIENTO, en que aprovecharemos los instantes de memoria para eso, para recordar a lo que vinimos, para sentir intensos nuestros corazones, de rebeldía, de honestidad, de respeto, de alegrías y penas, de afecto.

Una foto prestada (por única vez), en un abrazo que funde nuestros pechos: antes del fusilamiento.

eldihablo

REFORZAMIENTO, todos los lunes de 21 a 23 horas, en Radio Placeres, 87.7 fm para todo valparaíso, y www.radioplaceres.cl

último día nadie se enoja!

... y quizás nos quede aún por delante reestablecer la democracia, esta vez si que entenderemos profesor, aunque el sistema binormal de la coalición de la alianza por Chile con la democracia cristiana se sabe perpetua, cierto embajador?, no nos podremos abstener está vez: ¡anula con la tula!, lancemos molotov a la moneda y porque no decirlo al capitalito de la putita que lo parió, sin ton ni son al quejoso baile de los jorobados por la puta democracitita.

No reincidir, NO virar a la derecha, parte gravísimo, ya que a leyes funcionas, y ni le gravedad, ni la de Jung, ni la del Maoma, ni la de Cristo (menos la de Cristísimo), ni la del diablo podrá imponer una menos rigorosa que la de tu moral. Y hay que te cuesta pormenorizar, es que país de atormentados envidiosos vives, ¿acaso no eras el mismo que coqueteaba con blancos dientes de canavis y vino?, no nos vayamos a sentir mal, si no te he dicho ninguna mentira niño de pecho. Ya me voy sintiendo mejor.

Y sin estorbar quisiera deciros adiós en la penumbra lúgubre y justa del estado meditativo, no existen mas ceremonias que el saludo justo, respetuoso y desengreido de la lúdica estimulación de nuestros abrazos, pongo las manos abiertas, me hago canción, salimos del charco de los vencidos a danzar el rock and roll de mi país, éste, al sur de Río Grande.

PLANETA SUDAKA, versión final, muera la primavera, todos al vacío (suicidio colectivo).

allende vive!!!

Compañero Allende levanta la mano y pide la palabra, se la juega, parece que se le va la vida en ello, improvisa, mira a su audiencia, a ratos nos envuelve con su calida voz, igual me cuesta seguirlo, maneja muchos datos el hombre, me asombra, tiendo a admirarlo, pero su tono medio burgués me molesta, pero debe ser por mis prejuicios de proleta. Tengo sueño, ya lleva mucho rato hablando, a ratos me despierta sus golpes enérgicos en la mesa, apunto en mi diminuto papel doblado: “rearticular las juventudes de la unidad popular, mensajes simples y directos”, termina la reunión, parece mentira que haya sido presidente de chile alguna vez, se ve extraño con esa barba colorida, las cejas mas gruesas y esos lentes de contacto verdes. Lo palmoteo y le tiro la talla de que se hará un acto de homenaje en su recuerdo en el cementerio Santa Inés, me retruca diciéndome: “El día que los chilenos dejen de adorar los muertos y aprendan a reorganizarse vivos, comenzarán cambios fundamentales para la sociedad de hoy”.

Camino de vuelta a casa por la avenida Alemania, una patrulla de pacos del gope avanza con las luces apagadas, el escalofrío por mi espalda, aun no supero la presciencia diabólica de la repre, pienso en mi familia en Canadá, en la cana, en las tumbas. ¿Y si allende es el infiltrado y el verdadero ya murió?

PLANETA SUDAKA, ya deberíamos haber aprendido, la autodeterminación de los pueblos, la dignidad de los hombres y la revolución sin permiso del intendente.

sacando los cachitos al sol (ó vuuueeeeeeeeeelta!!!!)

Como cada año, al conmemorar los 36 años del triunfo de la gente, donde la alegría estuvo más cerca de llegar, donde los comentarios generalizados de hace 4 años en un bar de Santiago, en que intelectuales de la calaña de Redolés, Uribe, intelectuales que viven en razón de sus sentimientos y no de sus conocimientos (creo que la lección ya va siendo aprendida), y se intercambiaban opiniones de adolescentes, niños y adultos para el comienzo de la década de los 70’, donde fue terminando todo, y cuando me refiero a todo abarco esa gran patria al sur del río grande, se fue llenando de iconos verde oliva, siniestras casas de tortura y asesinato, en que los ríos se fueron tiñendo de rojo, con esa anilina sin químicos llamada sangre hermana, sangre india, sangre indigente, desclazada, pobre y ordinaria, cuando cada vez nos hacemos más sumisos al poder, cuando nos vamos quedando solos, en nuestras celdas unipersonales, desconfiando de todo el prójimo, incluyendo nuestras retorcidas personalidades propias. Ya vendrá la crisis que nos hará libres, bien lo sabes tu nena.

Y ya siglos sin novedad, en que el chileno cada vez se sorprende menos, total un mapuche muerto más en las sagas del capitalismo imperialista del estado shileno, que mas da, si aun en nuestros diarios morires discriminamos al pelo chuzo, al de ojos achinados, si hasta nos parece sorprendente que uno de esos morenitos vista de corbata y ocupe puestos de “importancia”, que sea una modelo, que sea un poeta laureado. Pa que estamos con huevadas, puta que es pesao el Elicura curao, pero acaso damos menos jugo los de pelo ondulado, ¿acaso encrespando nuestro pueblo indio lo dejaremos pasar?. Tapa pal shhiileno resentido, racista, homo fóbico, atrofiado, castrado intelectualmente por la pésima educación entregada por el estado. ¿A quien le va conviniendo más?

PLANETA SUDAKA, porque esta vez no se trata de cambiar a la presidenta, se trata de eliminarla junto a todo el sistema.

fuera de contexto

Se me encoge el pulmón cuando pienso en mi hija.
Se me arriesga el corazón cuando pienso en lo que fui.
Se me olvida la razón cuando contemplo tu espalda.
Quisiera tumbar el destino y encarrilar los dichos.
Libertad de acción, libertad de elegir, libertad de cagarla.
Singularidad al espacio temporal de lo abstracto.
Nada más humano que mulear.
Nada más incierto que la verdad.
Nuestros hijos crecen condenados a la especie de sus padres.

Con esas lúgubres estaciones de servicio, comiendo salchichas recalentadas, al zumbar rítmico de un mosquito de carretera, como si el tiempo no lo fuera, como si quisiéramos entender, como si se pudiera entender.

Delirios tremendos, fueras de contexto y circunstancia, estados febriles de delincuencia callejera, en que simularás ser violada para poder justificar el atraso, para que papi no se nos ponga triste, y en esa rutina espantosa llenar de postales la animita de la berma, y acudamos sigilosos a la cama caliente, de nuestra alma sobrecogida por las escenas de tv.

Me encuentro fuera de contexto, pero lucido en mí más plena madurez, seguro al fin de nuestro amor.

PLANETA SUDAKA, estamos en 1800, la independencia se avecina, por favor, no la caguemos otra vez!!!

aprender a matar a otra persona

me pregunto porque a los milicos les gusta matar, porque todo los demás pueden hacerlo en otras actividades, pero legalmente puedes solo matar siendo milico, o sea, podría el ejercito de chile ser la mejor empresa constructora de caminos, ahí donde ni un puto privado quisiera entrar, más que cuando se le pavimente para que cuide sus costosos amortiguadores, y podrían ser la mejor cuadrilla de rescate en montaña, en el mar, rastreando con la mejor tecnología por los aires, bajo tierra, podrían ser la mejor empresa de rastreo de agua dulce en el desierto, en las islas de los fiordos del extremo sur, podrían ser la mejor fuente de deportistas de elite para los campeonatos mundiales de montaña, de aventura. Pero no, ellos con lo que sueñan es con portar un arma, legalmente adquirida, para legalmente hacerte confesar tus mayores motivaciones antipatriotas.

Y nos quieren hacer comprender que todo está en calma, y me baja ese tonito de presidenta que lo tiene todo controlado, que ya no me caes ni simpática, tu retórica de nada, donde ahora resultas ser admirable para los politiquitos de derechita, perdone divinísimo por la alegoría. Pero ya sabemos, las gestas subterráneas se irán dando en las alcantarillas, donde tu poder ni tu control entran, ahí donde pretendes imponer custodia, para combatir la delincuencia, ahí se va gestando esta subversiva relación con lo prohibido por ti, que risa me da, mi salvación está en tu política de anulación.

PLANETA SUDAKA, plebiscito, cambiar el sistema, que’l presidente ni siquiera nos importa.

uso tu violencia

Y me resquebrajo al principio de los términos relativos a la misma, nos vamos sepultando, para que veas que no soy egoísta y comparto tus deseos de verme bajo tierra y te arrastro conmigo. No. No es un acto de sabotaje o venganza, que si lo fuera tendría que suponer tu ataque como a mansalva, como puñalada por la espalda, que eso si se llama mariconada y no tiene que ver con las relatividades sexuales (que ahora resulta que defiendes también).

Tiendes a confundirnos, eres un objetivo móvil y parece que los textos de guerra de guerrillas los has ido asimilando, nada que temer, solo la confusión primaria de que te mezclas de vez en cuando con los que parecen nuestros, judíos que están por la libertad de los pueblos mientras estos no sean árabes, progresistas que son tales mientras se trate de homosexuales, pero ni cagando cuando la economía les carcome su proyecto ecológico, ecologistas que se salen de su buena onda cuando les llega de vecinos la población que no tiene idea de trangénicos ni hipotónicos, ni biodegradable, cuando lo que se les degrada es el nivel de vida.

PLANETA SUDAKA, lentos, cadenciosos, espontáneos, como día lunes.

todo se termina en el copete que nos hace echarle padelante

Sucumbiendo a los temores de antaño y sobrepasando los resquemores de la verdad, nos vamos haciendo libres de nuestras propias ataduras dictatoriales. Sin un espejismo que nos altere, con la sin razón de sabernos conductores de que caminos, al alterar el sueño patrio de reescribir la histeria colectiva, de año en año queriendo que los emblemas se sumerjan en peores disposiciones que las legales, así quieren a Fidel muerto, así quieren Beirut destrozado. Seguramente seguiremos en esa senda durante años, quizás el comandante se nos irá y medio oriente siga siendo la tierra elegida por dios para el coladero de misiles y consignas de libertad en nombre de ella misma. Les daremos con nuestros cuerpos, de frente al tanque de pié entre la dignidad y el paradigma, haciendo mestizaje de guerreros en la misma lucha, contra dios, contra el imperio, con la rebeldía insurgente.

Como todas las luchas, estás en mi combate, diario y nefasto, casi directo al corazón, como si cada mañana saliéramos de nuestras chozas al muro confinador de nuestro atrincheramiento, vengan que estamos para resistir, haciendo revoluciones prestadas, en Venezuela, en Cuba, en Angola, en Vietnam, en el Bolsón, en Bolivia, en Chiapas. ¿Y que importa si somos revoluciones chabacanas, si somos caribeñas, si somos transexuadas, que importa?, si acaso no nos llevan siglos de ventaja, siglos de actitudes de ventaja, siglos de generosidad de ventaja, hasta que podamos saturarnos de nosotros mismos y caminar hacia la derogación de las leyes que se dejó en sus manos.

PLANETA SUDAKA, feliz día niños de la penumbra, el sol hay que tomarlo por asalto y embestir con las llamas a toda forma de imperio.

ya no somos los mismos

La quietud de nuestros heroicos músculos, todos al servicio de nosotros mismos, en el cómplice recoveco en el que nos transamos para no prender tanto la estufa, y por que no decirlo, el acostumbramiento a ser el molde tuyo o la cavidad de tu original, sin contar los otros muchos beneficios en los que me encuentro, al casi ya un año de los inicios. Nada que ver y todo a la vez de este mal momento que nos atesora el destino, la historia vivida como si fuéramos de acero, como si la dictadura nos hubiese preparado para algo y no fuese en si el trauma post, ya vamos viendo que desde el suelo no nos podemos parar sin que nos sigan lloviendo patadas a la inconciencia. Estamos todos parados aquí, todos sobre esta isla llamada planeta tierra. Y no se que hacer, no se que decir, en la pena interna de estar feliz por ti y la mierda vivida en el aprendizaje interno y cotidiano de la misma sangre, dice el Moncho: por qué parece que se puede.

Y no, no es posible lograrlo, cuando el fracaso viene con denominación de origen, cuando aprendemos a levantarnos, que eso es lo que hacemos, cuando las noches se llenan de imágenes que nos atormentan, como levantarse para ir a la habitación del lado, y esa queda en otra dirección, cuando los llantos de la enfermedad solo te llegan de urgencia, cuando las tareas se vuelven amargas y solo una situación esporádica al diario vivir, no compañero, no soy la demostración de que se pueda, solo una muestra a penas representativa de que se resiste, como lo hemos hecho durante años, décadas, siglos de dominación.

PLANETA SUDAKA, la pena circula, y por lo menos ellas hacen que no se estanque.

al final los que sí sufren son los adultos

... y eso que los adolescentes son los que debieran adolecer, pero si en lo que los adultos resaltamos es en la adulteración del sentido de la vida, esa que ya sabemos nunca nos perteneció, esa que de cabros chicos de mocos colgando nos fuimos amistando, como lo contrario de tus políticas de guardarme mas adentro de mi propio jardín, para que nunca conozca a la vieja que se murió dos pisos más arriba, o nunca llegue a cachar quien es el guevón de mierda que me tira colillas en el patio (que ya deben tener medio cerro contaminado según los datos de la placeres). Nada menos de acero que mi resistencia de hoy, nada menos incierto que el reflejo de mi propia inexistencia en el conflicto, en los daños colaterales, en las historias de tu calle sin pavimentar. Esto también es una guerra señores.
Si para las rejas de tu prisión cristiana no necesitaste mas que una historia cebollenta de teleserie, en el chanta año cero, que ya le dimos la vuelta dos veces al cuenta kilómetros, y esta nave espacial necesita un ajuste serio de conciencias, y no me trates de cerdo místico altruista, que los conceptos no los travestí yo, que no siento tu culpa, que ya me liberé, es mi luz, la que se genera del barro de la miseria que creíste era mi desdicha, y mucho tiempo te compré, mucho tiempo vagamos errantes por el mundo sin referencias limpias, al parecer siempre sucumbiendo al infierno. Pero ya está, el infierno no puede ser peor que tu sistema.
Significado y conciencia, el diccionario y la brújula de nuestras mutaciones, versión mejorada.

PLANETA SUDAKA, damos buenas noches a Beirut, niños del mundo unios, mientras vacaciona el deber.

... ahora quieres que respete tu tierra?

A amancebar mis tierras espirituales, sin adoración de dioz, con la frente amplia y levantada, son las gruesas estrofas de tu cántico imperialista, si a lo más se trataba de que tu siempre has escrito la historia, y ni Hunneus, ni la señorita se quedan fuera de ésto. Como si nada, y con la cara de raja que utilizaste para vendernos baratijas por talante digno de andar a pié y sin pedir permiso, no acato tu orden fascista de niño atlántico, que la madre patria es la que se respeta y no la que se impuso, que a costa de tu tráfico de Guaraníes hoy traficas el narcotráfico, la información y el gas desde argentina, que hace rato rompimos las fronteras gracias a tu sistema neoliberal, neonazi y la sarta de fascismos con apellido para legitimarte en cualquier estado, el Bronks, Fuerte Apache, La Fabella. Lo mismo da, y en cualquier caso las culpas no existen y de ser lo son compartidas, gracias a mi ineficiencia al momento de golpearte, ¿o acaso también nos disfrazamos de comunitaria para difundir el sistema?, mantenemos esos discursos, que va siendo lo único que nos queda.

La sencilla razón de tu existencia basta para que multiplique el desazón de mi dolor, me sumo a tu intifada, no soy iluso, y a riesgo de ser políticamente racista, pienso en Malcolm y la simpatía frente al cínico Luther King (una vez más el panky que llevo dentro), y me pongo en la trinchera, saco mi pañuelo blanquinegro (que no se como se llama), saco mi onda del closet, y me voy a rockanrolear. Paisa, estoy de tu lado.

Y en el riesgo último de integrar los bandos, me voy esfumando en la neblina espesa de Playa Ancha, para entrar clandesta, perseguido, místico, de la única forma en que hemos de sobrevivir: haciendo lucha, resistiendo, a quemar todos sus papeles, a recuperar la europa, invadámoslos de nuestras ideas, buenas costumbres, saludos afectuosos, un buen asado, unos buenos chilombianos y nos largamos a conquistar, sonrisa y fusil de mano.

PLANETA SUDAKA, y verás como quieren en Europa, al amigo cuando es chileno.

PD: Campos, no de los hermanos, ni de las hermanas, el Campos de fULANO, de cONGRESO, encántalos con la belleza, toca la octaba más baja y sueltales el pecho, para que puedan volver a sentir.

Reciclando todo, sin dejar huella

La fuerza latina de las resignaciones nos lleva a ser los campeones del mundo, las fuerzas latinas del olvido en nuestra propia cara es la medalla de oro que nos merecemos, las vergüenzas exageradas de tu sangre latina, la que nos lleva a ser los revolucionarios con la cabeza mas caliente del orbe, donde los daños colaterales son simulaciones del horror estatal, circunscritos en toda ley de apreciaciones simbólicas y elitistas, cuando automáticamente te dejo fuera de mi entendimiento clasista y altanero. El latín ni tiene concepto para ello.

Pero igual, como en otros tiempo menos peligrosos, en que solo la vida estaba en juego, cuando me decías que sonriera para no perder la oportunidad de acechar esa piel oscura que tanto anhelaba, cuando de pura inspiración improvisada, nos quedábamos horas tratando de estructurar la plataforma de lucha, ¿para que?, si al final el acuerdo nacional dictaminó que los hermanitos, los lauchas, los mirachos, estaban puro dando jugo, que no era el país que buscábamos, ¿que acaso los frentistas esperaban un país en caos permanente?, ¿que acaso queríamos quedarnos a vivir en la barricada?, ¿que acaso las vidas que costó, que los traumas que cuesta, que las personalidades paranoicas del estado chileno, basado en tu paja intelectual del retorno de los militares, vale el deterioro?

¿No vemos aun ahora, la capacidad de organización que podemos llegar a generar en nuestra propia área chica?, ¿no estaremos capacitados nunca para gobernar? Mas vale que no, porque no necesitamos conducir a nadie excepto al caos, no necesitamos guiar a nadie por el buen camino del señor, excepto el de nuestros propios instintos, ya lo sabemos: nacemos puros e inocentes, mas vale haber sido criados bajo el estado alterado del hambre y el frío, aun tenemos patria señoritas y señores.

PLANETA SUDAKA, salir a achicar, ordenemos la barrera, ellos son solo 11, nosotros el resto de la humanidad.

Sin dios. Sin ley

Por la siniestra espesura de tus laberintos, los obvios, los mentados análisis de luz, los pormenores de tus trabajos de ser superior, me fui colando sin que te dieras cuenta, y a tu alma pura le echamos el humito de nuestros misterios personificados en la bendita planta que “nos ayuda a vivir”, nos vamos entrometiendo en las oscuridades de tu letargo, luminoso y flojo en rigor de tus deberes, que para ser un ser desprendido, ya te es demasiado tarde, que para ser un jipineoalternativochamandepusitunga ya tenemos suficientes, y ya sabes que vamos quedando lo mejorcito del sistema patrio de hacer las cosas por la espalda, de espalda a tus ideales de antaño, de esos que ahora tus sucesores se encargarán de descifrar.

A ti no te vendré con falsas vendettas, no invertiremos el aliento en más que poder echarte el tufo de mi añeja ginebra Bols, sentados en alguna maloliente cuneta del Abasto o del laberinto periférico del plan de Valparaíso, no colocaremos mas palmas que las de tu espalda desnuda, tiritando de miedo ante el previsto futuro: ya que por un lado el frío perpetuo ya no te acompaña desde que lo hago yo, y por otro lado el imprevisto futuro nunca nos dio susto.

Y ya nos iremos acostumbrando al connotado régimen del rock viseral vomitivo de las nauseas fastuosas de tu horripilante plenitud, ese que de letargo cristiano terminamos aceptando y asistiendo a la misma misa de antes.

PLANETA SUDAKA, la ampolleta de tu luz es de bajo consumo.

¡Aprende a ser: formal o cortés!

Sin la urgencia prematura de los días de arribo a la sierra, esta plataforma de lucha, la nueva teoría de los medios de comunicación y la garantía nula del estado por defender el derecho a voz de los ciudadanos, cuando a penas el voto es defendido en época de cosecha electoral, el resto del tiempo: cállate, me molesta tu bulla chillona de pendejo reclamón, tu pará de izquierdoso pasado a vino navegado, tus andanzas de reciclador al peo, separando la basura que te vuelvo a juntar.

Corta y buena pa los escurrios, no te la haremos más larga en esta larga noche de fogata entumecida. Saludamos a todas las fogatas del mundo, las de debajo de los puentes, las de los novios desnudos en la playa, con el poto lleno de arena, la de los tambores encendidos en el bronx, o en las favelas, o en los fuertes, o en las poblaciones callampas: en fin en el ghetto.

PLANETA SUDAKA, con nostalgia, pasa el fosforito, enciende la leña, acerca las manos al cariño desamparado de no volver atrás.

¿Quién dijo que las segundas partes son malas?

Se me vienen millones de imágenes a la mente, en la contención del conflicto, en el ritual diario de las fuerzas del orden de intentar romper, en la irrenunciable lucha del poder por corromper, infiltrar el movimiento, en fin, nada muy distinto de los ochenta, sin la premura tan obvia de temer por nuestras vidas, pero con la necedad del que fue joven y revolucionario, y se cree capaz de entender un movimiento a semanas de comenzado éste, y detrás de su escritorio patrio: la puta que lo parió. Sin libertad de expresión, sin el diálogo verdadero, sin la eterna disputa por el protagonismo de flashes que te ciegan el proceder. No lo olvides nunca compañero pingüino, si te pierdes solo debes mirar alrededor, no lideras nada sin los pasos que te acompañan.

Y tu adulto, estudiante universitario, ponte a hacer la fila de la revolución, que esta vez no la armaste tu, si quieres pichanga arma tu propio equipo, si quieres revolución en la calle Pedro Montt trae tus pistolas de agua y enciende tu propia barricada, pero nunca superarás esa tremenda ola de pingüinos conteniendo, con la fuerza pública al servicio de su inteligencia, si quieres romper con todo te esperamos en la resistencia de la noche y sal a repeler a los grupos nazis (que no tienen nada de neo), si quieres rockandroll te esperamos en la noche del joven combatiente, pero no vengas a manosear corazones de lucha y resistencia urbana de verdad, como la que nunca pudimos levantar, no vengas a sacar provecho semanas después de que te la pasaste adrenalizando tus motivaciones por la tv.

PLANETA SUDAKA, somos todos secundarios, somos todos pingüinos, toma y asamblea. Toma!!!

Faltaba un mes para la revolución uniformada ( o la marcha de los pingüinos)

Me levanto en semana de muchas fomedades a la que las rutinas capitalistas nos tiene anestesiados, cuando entre fierros retorcidos de tanto cadáver en la carretera concesionada, los vemos salir de las calles, escuchen bien, estamos hablando del 2006, después de que casi todos los asesinos de nuestros padres están libres, a pesar de que casi todos los duros de nuestros pasados miristas, comunistas, mapus, y todas esas mierditas izquierdosas que nos llevaron a detestar y no celebrar tu gobierno PATRIO, en esa realidad tan charcha: EL CAOS, y su consigna de poeta adolescente, y su cántico secundario pero de primera fila en el combate de nuestros adolescentes sueños, que a esta altura solo adolecen de tu presencia.

Y así, blusas, jumpers, chaquetas, salidas de canchas, de cualquier forma nos uniformamos para ser todos secundarios, para levantar la bandera y dejar caer el palo en tu cabeza de troglodita gobernante, para decirte como una vez también los hicimos, que no nos convoca el odio, que nuestra lucha es justa, y con el amor de la rabia que me permite escupirte porque ni si quiera me das la cara con tu placa paco, te encapuchas en tu anonimato, pero no me importa, porque estoy acá por amor y ya se que debo gobernarme porque tu sectarismo adulto, adultero e irrespetuoso. No me provoca más.

PLANETA SUDAKA, taparse la cara con la polera, el corazón siempre de frente, la fuerza en el brazo que lanza la piedra de la verdad.

Agazapado espero hacerte la emboscada, canarito concertacionista

Escucho una y otra vez tu discurso vacío, sin siquiera la gracia retórica de tu antecesor Masón, sin siquiera pudiendo ser condescendiente en el tiempo dedicado a tu retrograda demagogia, y así los frescos de raja se atreven a colocar adjetivos caribeños a los centroamericanos sabrosones y rumberos. Ni un centímetro de tus caracteres redactados para el pueblo mapuche, y tu nula visión de mandatario (porque el femenino deshonra tu genero nena), tu escasa visión de madre, tu escasa sensibilidad de doctora, no te indujeron las palabras comprensivas a tu pueblo adolescente, sin duda una falta mamita que no le vamos a dejar pasar.

Por eso nuestra misión sigue siendo marchar, caminar como el pueble inagotable lo viene haciendo desde siempre, ya sea que bajemos a Iquique a demandar mejorías, ya sea que bajemos a Rancagua a demandar mejoras, ya sea que salgamos a la Calle Pedro Montt a demandar mejoras, ya sea que nos encontremos en la alameda sin delicias a compartir una pileta exhaustos, para luego hacer moneas para la chelita que nos permita seguir planificando un futuro. Pero además nuestra nueva forma de ver la organización debe ir de la mano de la autodeterminación de los gremios, de las organizaciones vecinales, de las organizaciones deportivas, de nuestras facultades, centros de alumnos, colegios profesionales, para que el día de mañana estemos en condiciones de sentarnos a exigir, bajo la mirada atenta y temerosa de nuestro derruido sistema capitalista, a indicar como conduciremos el proceso de los cambios, que ya está claro, no vendrán por el lado de nuestra primera presidenta mujer, ni por nuestro gobierno socialista, ni por las mesas de diálogo llamadas a desarticular el débil movimiento, a esta altura agripado movimiento social.

PLANETA SUDAKA, aniversario numero 1 de esta intolerancia nocturna de frívolas caminatas.

La resistencia reside en la organización

Quien manda a que nuestras huelgas terminen, los mismos que mandan matar, quienes no quieren que armemos trifulca, esa palabra engaño que a tu institución le gusta ocupar, como otrora lo hiciera la dictadura, ahora tú y tu emblema de rock (eres el más satánico de todos, pero al final el diablo pasa la cuenta). Eres de los que quieren que mi pueblo rockero, punky y zaparastroso de libros vendidos a pié no deje de causar estragos, algunos ya te vamos entendiendo y solo queremos vomitar en tu cara. Te disfrazas de gobernador y solo estás para administrar nuestros placeres, si no, pueblo organizado tendrás, ese que resiste con corbata y blaiser, o a punta de chueca desde la reja instalada para tu territorio privado. Soy el guerrero, estoy aquí para incendiar tu casa, decirte pocas palabras y darte con todo el estilo de la organización popular, legado impuesto a punta de pendejos quemados, a punta de peñis encarcelados, a punta de estudiantes torturados, a punta de sedición antifascista, lúdica, tolerante y de clase.

PLANETA SUDAKA, fiesta señores, organización y movilización, salud, vamos a quemar todas las colas.

Autogestionar la rebelión popular, los fondos del estado no alcanzarán para tu boina, che.

Los recuerdos imborrables de la multicromia de los métodos piqueteros, los anónimos rostros de la clase encapuchada, saltando, tratando demoler la Cemento (Muerte a todos los Padres) y reinventemos todo de nuevo, a construir la alternativa, que una vez más hasta los que se autoimponen la representación de los proletarios del mundo ya están del otro lado, porque en Chacaritas o Merlo, Puertas Negras o Montedónico el pueblo no está organizado al ritmo de tu rockanroll.

Se inicia todo de nuevo, somos menos esta vez en la marcha a Plaza de Mayo, pero la bola crece, al final tampoco necesitamos a los que solo les interesa el poder, ¿me escuchan estudiantes universitarios? Si hasta los secundarios sobrepasan tu sectarismo partidista, ahora es la hora, en la que somos todos explotados, con rabia te disparo a la bandera roja y amarilla, a tu bandera con la mitad negra, azul, o verde, me da lo mismo, son todos unos hijos de puta, también hay que matarlos a todos ustedes.

Y ahora Madres, ¿que les ha pasado?, tremendo papelón, compraste la memoria de tu hijo, estás en la misma vereda de los que explotan, saldrás a la calle por última vez de patitas por delante, nos vamos al carajo pero nos vamos dignos, los que seguimos autogestionando las ideas, los que aun no aceptamos tu compensación a cambio de mi silencio, los que escribimos de valientes al peo para ver si por lo menos caemos al patio 29, sin olvido, sin perdón, sin sentarnos en la mesa de los que comen sin chorrear.

PLANETA SUDAKA, la barricada piquetera, la que sale de su escondite para cagarte a trompadas.

Arriba los indigentes del mundo

Si bastara con decirte Luis Emilio y a los locos se les debería encender la ampolleta, como si la contraseña no fuera más que obvia y cliché, pero de nuestra raza, al fin y al cabo no estás en los pechos de las poleras de los que se creen alternativa posible.

Si a fuerza de caños nos fueramos poniendo rojos, aunque sea de tanto aguantar el aire, y de una vez por todas votaramos incluyendo tu estatua de viejo fome de la plaza que ya no es del pueblo, porque éste se encuentra paseando en el Mall.

Si del rigor de ser hijos de la clase explotada dependiera, a estas alturas Cuba solo sería la primera experiencia, Chavez hubiera estado en los potreros de la tabla y quizás las Calles dejarían de llevar nombres de asesinos del pueblo Mapuche, como formadores de esta gran plaza del egocentrismo latino racista y sectario, porque a estas alturas para que nos vamos a engañar, la proliferación de bolitas, cholitos, paraguas solo te viene a beneficiar para sentirte de raza "agria", esa de tu mierda de piel blanquita.

Saludamos a los que representan aun la clase obrera, la que no asiste al escenario de los actos de tu multitudinario sectarismo obrero, los obreros de las caletas de menores de edad, las minas que sin siquiera saber lo que es el genero, proletarizan el oficio mas viejo del mundo, y sin duda a todos aquellos que olvidamos, que no tienen la puta idea y ni les interesa que existamos para satisfacer nuestras propias existencias revolucionarias, esos que no importan ni siquera en la negociación colectiva, ni en la huelga legal, ni vivir mas allá de lo que terminemos de profetizar nuestras mentiras.

PLANETA SUDAKA, yo también dibujo en la arena, así la marea se encarga de no dejar huella.

Me asecha tu descaro patrio

Semana en que la bola de nieve se viene por la cuesta, no, no bajamos desde Olmué en caravana de sueños, simplemente la vida una vez mas nos sorprende pajaroneando en marzo y de ahí las cosechas mil, y una vez más nos vamos encontrando con los créditos cortos y creemos que el favor de ellos es eso: un favor. Y nos apresuramos a pagar puntualmente las cuotas de nuestras tributaciones, para que seamos lo mas transparentes posibles al estado, que él ni siquiera note que estamos aquí, para que no tenga que cumplir con su deber de cortarnos la cola para poder financiar sus estudios de impacto, sus razones técnicas, sus errores humanos, sus factibilidades (siempre factibles), sus crisis del desatino controlado.

Aquí donde tu me ves el sistema es el culpable, por este puñado de cruces al cielo que el Neoliberalismo, la globalización de sistema económico imperante y la mansa casa de putas que se va a armar cuando los pueblos (si no se extinguen antes) descubren la pichula dentro de sus bocas y no les guste el sabor del fascismo falo y sus putas al servicio secreto de tu hipocresía.
Perdona oye niño encaletao al mundo paria de los seres humanos, que el humanismo sea declarado terrorismo, que sea considerado violación de los derechos animales, que la raza sea extinta, total ¿para que vinimos sino es para infiltrar las ciudades y hacerlas volar?

PLANETA SUDAKA, el terrorismo angelical de un plato de porotos, de caldo negro y tu, mi amor, de postre.

Una Moneita pal judas

Cada vez que te voy vigilando el remar de viejo cansado, cada vez que te atreves a encantar viejo tierra de agua, como si de apuro nos vayamos solidificando el cuero y a punta de quemar judas, a punta de pescar muertos arrojados por los asesinos de la dictadura, a punta de ir recobrando esa capacidad de sentir el abrazo anciano de tu mirada emocionada al ver partir tu sangre a la ciudad a la que partiste sesenta años antes: te voy reconociendo en tu partida viejo de río, Maulina es tu resistencia, como si de nuevo la lepra te tuviera apartado del resto de los mortales.

No quisiera que debutáramos en la línea de lo discordante, sino como antojándome a que la lucha sigue en la trinchera de nuestra comarca. Nos vamos enfrentando a la gran bestia asesina de tus poderes, esposándome para que el suicidio te sea más fácil de cometer, suicidándome de sobredosis de la dosis de mierda a la que me obligas, paco de clase, verdugo de mi destino, aun hoy en la dictadura de tu porcentaje de mayoría, me cago en la puta que te parió y te quemo, eres el judas de mis ideales, vende patria, traidor del pueblo al que te debieras deber. Me llamo cabro culiao, micro traficante, homosexual, mujer golpeada, pendejo abusado, mapuche culiao, pero también soy almacén de barrio, cigarro suelto, helado en bolsa, leche de burra, me llamo etcétera.

Hoy, a la vida de una nueva circunstancia, no me cabe ninguna duda, estoy contigo porque lo decido a partir de las nuevas luces, la neblina no logra desorientarme.

PLANETA SUDAKA, ha llegado la hora de salir a tocar timbres de gobernabilidad y nunca dejar de mirarte a la cara.

claro que es una semana santa

Redistribuyendo la energía: NO APURAR.

Rescatando la memoria de Mago Planetario Blanco.

Conviviendo con Tierra planetaria (Su hijo). Viendo como los cuida espíritus están naciendo. Soñando como será el final (ó quizás el comienzo).

Determinando cuando hemos de morir (la Milla dijo: cuando el espíritu ya no necesita el cuerpo, entonces nos morimos).

Si no es legal fúmala, para que desaparezca (ó la necesito para vivir)

¿Drogadicto me dices tu, consumidor de mierda, adicto a tus religiones, manías y, me vienes a decir a mi? Que falta de inteligencia, que libertad vigilada me vienes a imponer, sino prefiera el claustro de mi prisión de yerba.

Mal escogida otra vez, cuando vi el paquete me acordé del chico enano:
- ¡ que no te vuelvan a cagar con la movía, negro reculiao?!
Acá voy con mi paquete de hojas, en abril agueonaos mil.

Que la memoria a corto plazo, que’l bajón de hambre, que pa meditar la usa el gurú, que pa que el cáncer se haga mas llevadero, que pa ganar votos de los electores volados, que por si acaso, que hubo un allanamiento y la marihuana fue avaluada en tres millones de pesos. Que al fin y al cabo, señor cabo, nada mas un pitito con los cabros en la esquina, que no hay pa que ponerle tanto color, que al final la usamos con los locos pa vivir, solamente para vivir.


PLANETA SUDAKA, encendemos uno, comienza la persecución según la Virgen de Andacollo, las mujeres al poder: todas ellas.

Esta si que es argentina!!!!

Es cierto que cuando prolongué la extensión de mi mano hacia la calabaza de tu mate cebado amargo, me fundí en tu sol de enero, que a punta de estirpe me fuiste acomodando detalles de mi crianza. No digo que esté bien, no pienso que esté mal, mas me valga, aunque pura redundancia nos vamos haciendo mas viejos, y como tu accidente oriental no es menor: Aquí te brindo de mi homenaje bicolor, banderas negras y banderas rojas, los que aun no olvidamos a Cabezas, de los que aun linqueamos a Rodolfo Walsh, de los que aun mateamos esperanza en los versos de Julio Cortazar, de los que mostramos la raja cuando nos quieren joder la pita, de los que autodeterminamos nuestros laburos, cansados ya de enrojecer la rosada.

No quisiera sumergirme en tus recuerdos, si ya eres la calle de adoquines, donde Roberta una noche me invitó una quilmes de corazones. Si no pudiera evitar encender el hervidor todas las mañanas para llenar tu termo de profesor primario, mateando afuera de la estación de subte, secando la yerba mate recogida del tacho de la basura. Si se me escarpara tu cara de carito al recibir los panecillos a la salida del cine, donde Gieco también se hacía presente.

Eso eres, eso somos cuando estoy dentro de ti. Con el cuero de tu urgencia voy bajando por el Abasto en dirección al bar de Luca. Con ese loco hace rato nos juntamos en las tardes de verano, y algunas veces por que no decirlo, me visita en algún bar del barrio puerto, esperando tranquilos, borrachos, con la sabiduría de saber que es mejor no decir algunas cosas, tomando pisco ya que de la ginebra no tiene un buen recuerdo.

PLANETA SUDAKA, aguante la patria oriental del rock and roll del país, o asesinos y la re mil puta madre que los parió, che.

Vamos marchando mi amigo

De igual forma, semana cargada de poetas, cargada de esas inmensas emociones, que con los años nos van inquietando más aun.

A Redolés no le gusta Sabina, es mas le carga, Sazo encuentra que el exceso de los 70 fue demasiado (y voh?, y tur bus? y boston?). Campos se la juega por Londres, como si se tratara de jugadores que calientan y se preparan para la chancha, y si le va mal se dedicará al tráfico, que a esta altura viene siendo uno de los pocos oficios nobles que nos van quedando. Por ahí retomamos las conversaciones del año pasado, y la cosa empieza a funcionar de nuevo: “marzo vuela no, pito de hoja, abril es la cosa…”.

Y aborrecemos la forma de explicártelo, o sea, como te lo explico, tanta marcha en la que no me has acompañado, tanto estupor al que no asistes, tanto juicio al que te has adelantado. No se trata de tu genero, no se trata de tu color de piel, no se trata, si quiera de la forma en que vamos atravesando esos inquietos hielos de nuestra piel.

Acá se comienza a armar una nueva rumbita, esa que para el rock and roll del país nos trae nuevos festejos, en la barricada de marzo, que esta temporada comienza con los pobladores, en día de cambio de mando y que jueh, esa que a punta de piqueteros iremos perfeccionando, para hacernos fuertes en nuestra ignorancia, en nuestra alma limpia, con el pecho shileno apuntando a tu automática de niño bien, con tus ángeles custodios del ejercito de nuestra nueva era. Nos iremos haciendo los niños fuertes de tu lucha fraterna, entre las neblinas cómplices de nuestra alma mendiga.

PLANETA SUDAKA, un nuevo amor para este abril, uno que es de verano y se queda la nueva temporada. Se cierran las inscripciones.

Como diría Sabina: le debemos (ó sin música)

Con su permiso y en honor a la verdad, debemos numerar nuestras deudas por pago, sin vencimiento:
· Le debemos el análisis a Lennin,
· le debemos la bondad a nuestra quietud,
· le debemos una explicación a nuestro pueblo,
· le debemos un gesto de cariño a nuestra piel,
· le debemos una enormidad de símbolos a nuestros hijos,
· le debemos, ahora sí, una oportunidad a la paz,
· le debemos, sin duda, litros de lágrimas a las madres,
· quizás en una acuerdo silenciosos, le debamos un escupo a los torturadores,
· le debamos una buena canción al mal,
· te debamos el amor que quisimos darte,
· le debemos el quizás cuando al amor no agradecido,
· le debemos sin mirar atrás la sangre que te quiero derramar,
· excusas de sobre aviso, te debo los rencores por venir,
· nos debamos mucho silencio, palabras por callar,
· te debemos una nueva mirada Víctor, hombre gay,
· debemos entre todas la deudas, las impagas costras de nuestras heridas sin sanar,
· le debo mas de un minuto a tu locura,
· le debo una reconciliación a la lucidez,
· quizás puntos más, puntos menos, le debo una reconciliación a la oportunidad de existir,
· y a ti un poema de mi amor.

En esa búsqueda, de escribir la canción más hermosa del mundo, sin duda me quedo con tu oficio del ser el “pirata cojo, con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo”.

PLANETA SUDAKA, el silencio nos traerá, esta noche, la esquizofrenia de estar más cerca de ti, si eso es posible.

Mis vacaciones

Creo que lo conozco desde chico, o sea desde que tengo recuerdos es que lo recuerdo, sin embargo no se si en dictadura sus acciones de arte eran como ahora. Tiene dos hermanos, seguramente los dos pescadores, uno de ellos está casado con la chelita, la mina que cuidó a mi abuelo Juan Miño durante los últimos años de vida, la mina que a veces cuida a la hija de mi primo José Luis Miño, la mina que hace el mas rico pastel de choclo que conozco. El Osvaldo lleva el segundo nombre de mi papá Hugo Miño y el segúndo nombre mío (Rodrigo Miño). Él, aparece con una regularidad que a mi se me antoja: de antojo, el Osvaldo fabrica sus propias muestras de arte, que casi siempre contienen la bandera chilena y/o el escudo. Recuerdo la vez que estaba vestido entero de plateado, la vez que tenía un casco con unas especie de antenas (pero puede que eso sea producto de mi imaginación), recuerdo sus boinas, sus trajes de milico de legionario del desierto, sus bigotes siempre iguales, y su barba a medio crecer eterna. Mi papá y yo este verano reparamos especialmente en él, todo se inició porque el Osvaldo me preguntó si yo era Miño, me preguntó si era marino igual que mi papá, me preguntó si era constructor naval; le dijo a mi papá que había conversado conmigo y que yo era marino. A veces le pide permiso a mi papá para tirarse piqueros y pasar debajo del bote de mi papá, como si el agua debajo de un bote fuera propiedad privada del dueño del bote, pero claro él está loco, no lo sabe. Ahí está el Osvaldo, en el patio del Hospital (ellos lo dejan estar ahí), pintando en un par de latas dos banderas chilenas con el escudo dentro, al parecer prepara su nueva intervención; la bandera cocida con uniones notorias y el escudo parecen ser del pasado.

Conversamos con mi papá nuestra creencia de que el Osvaldo es bastante coherente en sus propuestas. Mi papá es pescador, es marino, es constructor naval (de alguna manera), mi papá no cree que el Osvaldo esté loco.

Ah! se me olvidaba darles un dato menor: el Osvaldo debe haber tenido unos veinte años para el derrocamiento de Allende, el Osvaldo fue de tenido y brutalmente torturado.


PLANETA SUDAKA, la tinta roja que escribe aun estas páginas, no deja de salir a borbotones por tu corazón.

Cuando el río va llegando al (a) mar

Querida:

Las llamadas se callan, y se abre un solo canal hacia ti (Varas). Leo que venden Varas camino a Laguna Verde (Las Varas), de la buena, de la que no raspa, de esa que tengo yo. ¿Y que hacer?, cuando a cada rato me va pareciendo que el precio fue mas que módico, ¿que hacer?, cuando re pienso, y en realidad parece que no hubo precio.

En cuanto a la foto que te adjunto, acá nací, de acá provengo, aunque el carnet (nuevo de paquete), diga Viña del Mar, este es mi origen: te lo muestro. Nunca he pertenecido a otro sitio que este, y cuando digo “este” tu ya sabes a lo que me refiero, no esta desembocadura, si no todo el encuentro que es esta agua dulce con el agua salada que ya se acerca, que se mezclan en ph, en salinidad, en especies de algas, en fin, en el reencuentro de los mundos, el de las bicicletas, el de los soles, el de los merquenes en canasto, el de osvaldos torturados y banderas chilenas, el del río Maule saliendo en tropel a detener los invasores.

¿Recuerdas?, fue hace mas o menos 600 años, cuando corríamos desnudos por la ribera norte, Putú, nos gustaba la mañana, en la tarde caminábamos a la playa de arenas negras y ni soñábamos que la papelera sería 600 años después los españoles de nuestra pelea, y comíamos los mariscos que cosechábamos, y volvimos en el atardecer: pues bien, aun estamos en el tiempo de nuestros comienzos, esto tiene cuerda pa rato.

Bueno querida, que dejo por unos instantes, es que el bote debe ser calafateado para poder zarpar por la tarde, y ya sabes al Miño no hay que hacerlo esperar.

Planeta Sudaka, un beso y post data de improviso.

PD: nunca dejaremos de hacernos fuertes, con cincel le pedí a la virgen del cerro Mutrún nos acompañe en el andar.

Las vacaciones por mi interior (composición)

Como ya me iba acostumbrando, me voy situando casa vez mas al interior de mi mismo, y desde mis vacaciones dentro de mí, convoco a la gran cofradía de los incautos, los inútiles, los dejados a la mano del diablo por sabinas y cohenes, los perdedores de verdad, esos que pierden y no los que se dejan perder para pasar por perdedores, los que habitan debajo del puente, el de los esteros y el de las metáforas, los que sufren al volver de vacaciones, los que patalean de egoísmo auténtico, como Bertoni al mirar la anciana con enfermera, los que deben volver a casa el domingo en la noche solos de desamparo amortiguado, como la cebolla pa que no haga llorar. A todos ellos y sobre todo a los que olvido: ¡Os convoco!, hagamos la piñata del olvido y hagarremosla a palos de memoria, pa que haga brotar los recuerdos de la mente dolorida y con alzaimer, para que veamos los dolores de la niñez y no los apliquemos a nuestro propio pasado, rasguemos entre todos las ropas de santo vestido para el ritual, y pongamos los cueros de nuestras pieles a disposición para que vistamos los mas diversos trajes, esos llenos de perforaciones, de errores de zurcido, y que no se que propósito tendrá que hagamos todo esto, pero me lo indicaron en sueños.

Quizá en la intención suprema de sentir que no te has ido, que llevamos días juntos y con sus mismas noches, sentirte todo momento a mi lado, que mas desearía que los sueños que ya son realidad se vuelvan sueños de niño, que mas que poder tener todas las respuestas para las preguntas que jamás me harás, que ganas de convertirme en abrazo, y cuchara dormir abrazados a la intemperie de un día en que la lluvia cubra nuestro amor sin resfriado, adolescente, sin tiempo, sin compás, sin equilibrio, pero jamás, y escúchame bien, jamás desorientado (de eso me encargo yo).

PLANETA SUDAKA, el raspao de la olla, el invitado de honor, las longas de chillan, todo en la misma paila que tiene restos de huevo pegado.

¡No apurar!, re100 ajustado después de los sueños

¡Que onda encantada más noche!, hemos vivido semana de muchos recuentos ensoñados de 7 a 10 am, esas verdades que se nos acumulan, que nos hacen pssst, y nos invitan a vivir de verdad: ¿acaso ud cree que estamos pololeando? (cada vez que me toca decir esa palabra, no evito pensar en Symns y lo parecido que encuentra la palabra pololo a boludo). No pos mija, si no te cuesta nada pedirme que lo haga, ¿no ve que se puede caer con las zapatillas desabrochadas?, ya déjeme, ponga el pie en mi muslo, yo se las amarro.

Claro, ya a esta altura te das cuenta del cambio de estilo, es que: ¡que onda encantada mas noche! (decirlo quejándose), hemos debido extraviar los anillos, como para recordarnos a que vinimos (¿cachay que a veces uno se cambia el anilo de lado pa acordarse de algo después?, o sea cachay el medio recuerdo que debe ser habérselo sacado para recordar algo!, ¿me entendí?).

Aunque a veces parecemos lo que somos, es meritorio el período de los últimos días, en que los sueños en cancha de pasto evocan tus recuerdos de infancia, mientras a mi me recuerdan a la Celeste Carballo y a Charly Free Concert. Vibramos de reojo enterrándole por fin al puto militar ingles que le pega a los niños irakíes, al bastardo torero que le entierra al toro, al encapuchado cobarde que no le muestra el rostro al perro callejero mientras lo ahorca: el cuerno en la espina dorsal.

PLANETA SUDAKA, tanta noche no solo me ha hecho soñar, eres mi luna llena.

Dinosaurios, somos los arqueólogos del futuro?

Mientras busco entre tus curvas, mientras duermes de costado, mientras te dibujo con mi dedo índice el tatuaje que traes desde siglos, descubro que nos conocemos desde los setentas, y quizás, excepto mi larga cabellera, mis anillos de piedra negra, somos casi los mismos. Andábamos descalzos por la vida, esa no pavimentada, de trueque mágico de colores, del pan de cada día, de los horarios naturales.

Quizás, descubro ahora, no fuimos nosotros los de nuestra generación los equivocados. Por lo menos de propósito capitalista, fundadores de lo neoliberal, los orígenes, no, de eso no fuimos responsables. A lo más de algún escandaloso sentimiento egoísta, de militancia poco lúcida y sectaria, de nuestros procederes de política interna. Éramos los adolescentes puros de la revolución, la que aun no sentimos.

Y de ahí el rock al que invocamos hoy, llamamos aquí y ahora a la verdadera historia de todo este asunto, veámonos las caras en los orígenes de nuestra rebeldía, eso somos aun hoy, en la cuna del punk, en los orígenes del funk chileno, en las maratónicas jornadas del casino de estibadores, donde el ska ya hacía heridas a tus sórdidos oídos fascistas. No nos vamos derritiendo, ya vez, somos el plástico de los orígenes de tu movida trangénica, conmigo probaron la penicilina, y aquí me tienen, hijos de puta, libre de tus virus, armando estas pequeñas partes de la historia.

PLANETA SUDAKA, el rockandroll, el charango, la pura cagá.

Vivo acá, desde temprana edad

Siento el fuego de la voz cada vez que nos hacemos volubles al manto dejado por el humo de nuestras conciencias, vamos limpiando en este ritual del viaje hacia el interior de nuestros embrujos. No hemos rendido mal la prueba, pero ya sabemos que el camino a Cerro viejo es largo, nos detendremos en los pozos para dejar pasar los males por sobre nuestras cabezas, no intentaremos escapar, porque donde vayamos seremos vistos (la felicidad también tiene olores). La fogata ya no nos protege de los espíritus, somos ellos en el viraje amplio de nuestros cuerpos abandonados al recuerdo, ¿vas tomando nota de las rutas de acceso?

Quizás en vivo siento la fuerza de tus guitarras, sean de palo o metal, las violas suenan al ritmo de tu salto en el tablón, de barra marginal, tus mocos que caen por tus mejillas pecosas para decirnos en el canto masivo de los festivales de rock, que no somos marginales ni marginados, que debemos bajar al estado de tus estados, que no estamos para resolver la lucha de clases, la que Luis Emilio iluminó, que a penas somos monigotes del sistema intentando perpetuar la reveldía, que el decreto nos encuentre confesados, y que a la luz de nuestras sonrisas, garabatos y modestas emociones, vamos acompañando este camino por el Bello Barrio, marginal de grifo de verano, con todo el respeto que nuestra ironía nos permita.

PLANETA SUDAKA, vivo en vivo, no hay prueba de sonido, el futuro por delante.

El nuevo orden de la mente sin uso o el mismo recuerdo repetido

Acabo de terminar de leer mi expediente, ahora casi lo recuerdo todo, y resulta que al parecer nunca olvide nada. Escondido en mis humillaciones, me salvé de mi destino, no voy encontrando pruebas de tu existencia, pues ya te tengo conmigo, eres nueva, pero te conozco desde siglos, no me he reconciliado contigo, puesto que de nuevo en un nuevo intento por no renunciarte, te atrapo con el aliento de mi propio sudor, ese que nunca mas volviste a olvidar. Nos encontramos en la belleza de nuestros olores nunca absorbidos, porque al controlador nunca le hablé de ellos al solicitar borrarte, de tanto llanto ya no lo consigo.

Y de ahí todo el resto, ¿recuerdas cuando el año seis usábamos chalecos?, yo por el Evo, tus por los olores míos, ¿y recuerdas a la primera presidenta mujer, cuando los indios de los caracoles ya gobernaban sin sexo?

¿Te recuerdas los faros encendidos a las 5:37 de la madrugada?, tu recogida en un rincón de mi cama,
- venga, no pase frió, ¿ya volviste a recordar el olvido?, no llores amor mío, sigo a tu lado desde los siglos.

Y ya nos pasamos la vida de nuevo, ya nos toca separarnos un ratito, pero ya no nos preocupamos, en la humillación, en el vértigo de los abismos vamos escondiendo el camino, nos hacemos futuro en la lucha de cada día, que es una vida entera de mundos asistidos. Venceremos mi amor, vierte el agua de la clara fuente sobre tu rostro de arrugas bellas, ya llegamos al final del camino: enteros, íntegros, un poco más viejos y mas gastados, pero ya sabemos con los cuerpos prestados en un suspiro.

Volvemos jóvenes en esta América morena, si me lo permiten: ¡mar a los bolivianos!, que se pudra el del norte, que cosechemos con los vecinos, que nos rayen la cancha, si no somos capaces los de este lado del camino.

PLANETA SUDAKA, a usar chalecos antifascistas, los morales del nuevo orden.