ya no somos los mismos

La quietud de nuestros heroicos músculos, todos al servicio de nosotros mismos, en el cómplice recoveco en el que nos transamos para no prender tanto la estufa, y por que no decirlo, el acostumbramiento a ser el molde tuyo o la cavidad de tu original, sin contar los otros muchos beneficios en los que me encuentro, al casi ya un año de los inicios. Nada que ver y todo a la vez de este mal momento que nos atesora el destino, la historia vivida como si fuéramos de acero, como si la dictadura nos hubiese preparado para algo y no fuese en si el trauma post, ya vamos viendo que desde el suelo no nos podemos parar sin que nos sigan lloviendo patadas a la inconciencia. Estamos todos parados aquí, todos sobre esta isla llamada planeta tierra. Y no se que hacer, no se que decir, en la pena interna de estar feliz por ti y la mierda vivida en el aprendizaje interno y cotidiano de la misma sangre, dice el Moncho: por qué parece que se puede.

Y no, no es posible lograrlo, cuando el fracaso viene con denominación de origen, cuando aprendemos a levantarnos, que eso es lo que hacemos, cuando las noches se llenan de imágenes que nos atormentan, como levantarse para ir a la habitación del lado, y esa queda en otra dirección, cuando los llantos de la enfermedad solo te llegan de urgencia, cuando las tareas se vuelven amargas y solo una situación esporádica al diario vivir, no compañero, no soy la demostración de que se pueda, solo una muestra a penas representativa de que se resiste, como lo hemos hecho durante años, décadas, siglos de dominación.

PLANETA SUDAKA, la pena circula, y por lo menos ellas hacen que no se estanque.

al final los que sí sufren son los adultos

... y eso que los adolescentes son los que debieran adolecer, pero si en lo que los adultos resaltamos es en la adulteración del sentido de la vida, esa que ya sabemos nunca nos perteneció, esa que de cabros chicos de mocos colgando nos fuimos amistando, como lo contrario de tus políticas de guardarme mas adentro de mi propio jardín, para que nunca conozca a la vieja que se murió dos pisos más arriba, o nunca llegue a cachar quien es el guevón de mierda que me tira colillas en el patio (que ya deben tener medio cerro contaminado según los datos de la placeres). Nada menos de acero que mi resistencia de hoy, nada menos incierto que el reflejo de mi propia inexistencia en el conflicto, en los daños colaterales, en las historias de tu calle sin pavimentar. Esto también es una guerra señores.
Si para las rejas de tu prisión cristiana no necesitaste mas que una historia cebollenta de teleserie, en el chanta año cero, que ya le dimos la vuelta dos veces al cuenta kilómetros, y esta nave espacial necesita un ajuste serio de conciencias, y no me trates de cerdo místico altruista, que los conceptos no los travestí yo, que no siento tu culpa, que ya me liberé, es mi luz, la que se genera del barro de la miseria que creíste era mi desdicha, y mucho tiempo te compré, mucho tiempo vagamos errantes por el mundo sin referencias limpias, al parecer siempre sucumbiendo al infierno. Pero ya está, el infierno no puede ser peor que tu sistema.
Significado y conciencia, el diccionario y la brújula de nuestras mutaciones, versión mejorada.

PLANETA SUDAKA, damos buenas noches a Beirut, niños del mundo unios, mientras vacaciona el deber.

... ahora quieres que respete tu tierra?

A amancebar mis tierras espirituales, sin adoración de dioz, con la frente amplia y levantada, son las gruesas estrofas de tu cántico imperialista, si a lo más se trataba de que tu siempre has escrito la historia, y ni Hunneus, ni la señorita se quedan fuera de ésto. Como si nada, y con la cara de raja que utilizaste para vendernos baratijas por talante digno de andar a pié y sin pedir permiso, no acato tu orden fascista de niño atlántico, que la madre patria es la que se respeta y no la que se impuso, que a costa de tu tráfico de Guaraníes hoy traficas el narcotráfico, la información y el gas desde argentina, que hace rato rompimos las fronteras gracias a tu sistema neoliberal, neonazi y la sarta de fascismos con apellido para legitimarte en cualquier estado, el Bronks, Fuerte Apache, La Fabella. Lo mismo da, y en cualquier caso las culpas no existen y de ser lo son compartidas, gracias a mi ineficiencia al momento de golpearte, ¿o acaso también nos disfrazamos de comunitaria para difundir el sistema?, mantenemos esos discursos, que va siendo lo único que nos queda.

La sencilla razón de tu existencia basta para que multiplique el desazón de mi dolor, me sumo a tu intifada, no soy iluso, y a riesgo de ser políticamente racista, pienso en Malcolm y la simpatía frente al cínico Luther King (una vez más el panky que llevo dentro), y me pongo en la trinchera, saco mi pañuelo blanquinegro (que no se como se llama), saco mi onda del closet, y me voy a rockanrolear. Paisa, estoy de tu lado.

Y en el riesgo último de integrar los bandos, me voy esfumando en la neblina espesa de Playa Ancha, para entrar clandesta, perseguido, místico, de la única forma en que hemos de sobrevivir: haciendo lucha, resistiendo, a quemar todos sus papeles, a recuperar la europa, invadámoslos de nuestras ideas, buenas costumbres, saludos afectuosos, un buen asado, unos buenos chilombianos y nos largamos a conquistar, sonrisa y fusil de mano.

PLANETA SUDAKA, y verás como quieren en Europa, al amigo cuando es chileno.

PD: Campos, no de los hermanos, ni de las hermanas, el Campos de fULANO, de cONGRESO, encántalos con la belleza, toca la octaba más baja y sueltales el pecho, para que puedan volver a sentir.

Reciclando todo, sin dejar huella

La fuerza latina de las resignaciones nos lleva a ser los campeones del mundo, las fuerzas latinas del olvido en nuestra propia cara es la medalla de oro que nos merecemos, las vergüenzas exageradas de tu sangre latina, la que nos lleva a ser los revolucionarios con la cabeza mas caliente del orbe, donde los daños colaterales son simulaciones del horror estatal, circunscritos en toda ley de apreciaciones simbólicas y elitistas, cuando automáticamente te dejo fuera de mi entendimiento clasista y altanero. El latín ni tiene concepto para ello.

Pero igual, como en otros tiempo menos peligrosos, en que solo la vida estaba en juego, cuando me decías que sonriera para no perder la oportunidad de acechar esa piel oscura que tanto anhelaba, cuando de pura inspiración improvisada, nos quedábamos horas tratando de estructurar la plataforma de lucha, ¿para que?, si al final el acuerdo nacional dictaminó que los hermanitos, los lauchas, los mirachos, estaban puro dando jugo, que no era el país que buscábamos, ¿que acaso los frentistas esperaban un país en caos permanente?, ¿que acaso queríamos quedarnos a vivir en la barricada?, ¿que acaso las vidas que costó, que los traumas que cuesta, que las personalidades paranoicas del estado chileno, basado en tu paja intelectual del retorno de los militares, vale el deterioro?

¿No vemos aun ahora, la capacidad de organización que podemos llegar a generar en nuestra propia área chica?, ¿no estaremos capacitados nunca para gobernar? Mas vale que no, porque no necesitamos conducir a nadie excepto al caos, no necesitamos guiar a nadie por el buen camino del señor, excepto el de nuestros propios instintos, ya lo sabemos: nacemos puros e inocentes, mas vale haber sido criados bajo el estado alterado del hambre y el frío, aun tenemos patria señoritas y señores.

PLANETA SUDAKA, salir a achicar, ordenemos la barrera, ellos son solo 11, nosotros el resto de la humanidad.

Sin dios. Sin ley

Por la siniestra espesura de tus laberintos, los obvios, los mentados análisis de luz, los pormenores de tus trabajos de ser superior, me fui colando sin que te dieras cuenta, y a tu alma pura le echamos el humito de nuestros misterios personificados en la bendita planta que “nos ayuda a vivir”, nos vamos entrometiendo en las oscuridades de tu letargo, luminoso y flojo en rigor de tus deberes, que para ser un ser desprendido, ya te es demasiado tarde, que para ser un jipineoalternativochamandepusitunga ya tenemos suficientes, y ya sabes que vamos quedando lo mejorcito del sistema patrio de hacer las cosas por la espalda, de espalda a tus ideales de antaño, de esos que ahora tus sucesores se encargarán de descifrar.

A ti no te vendré con falsas vendettas, no invertiremos el aliento en más que poder echarte el tufo de mi añeja ginebra Bols, sentados en alguna maloliente cuneta del Abasto o del laberinto periférico del plan de Valparaíso, no colocaremos mas palmas que las de tu espalda desnuda, tiritando de miedo ante el previsto futuro: ya que por un lado el frío perpetuo ya no te acompaña desde que lo hago yo, y por otro lado el imprevisto futuro nunca nos dio susto.

Y ya nos iremos acostumbrando al connotado régimen del rock viseral vomitivo de las nauseas fastuosas de tu horripilante plenitud, ese que de letargo cristiano terminamos aceptando y asistiendo a la misma misa de antes.

PLANETA SUDAKA, la ampolleta de tu luz es de bajo consumo.