… descenso, de la cordillera al mar, de caminos cordilleranos, más arriba de la última “autoridad”, cuando la violencia no es enfrentamiento, sino acción, forma de vida, actitud, consecuencia en el pensar y actuar, donde la soledad es una forma de vida de verano, en que las veraneadas nada tienen que ver con los veraneantes, esos los flojos, los que botan el plástico al suelo, lo que colocan sus aipod a todo volumen, en que la musika hecha por makinitas va destruyendo la naturaleza viva. Recorriendo los caminos que en forma un poco menos humana (la del hombre blanco, la del hombre civilizado, el que sabe mas porque estudió (sic)), nos van llevando donde nadie llega, porque no hay jakuzis, hoteles, orillas de arena, aire acondicionado, ni chikas en tanga.ahí donde el mapa no indica que “existan lugares”, y donde sin embargo la piel es arrugada por el sol y la lluvia, no por el frío invierno seco de una ciudad estresada o la falta de sueño provocado por el deber ser, de la ciudad. De esos lugares, solo el silencio y el recuerdo, ni una sola pista de donde quedan.
Y la vuelta, al aniversario del maremoto, al abandono de la orilla, la ausencia del despojo total, total? Por ultimo solas nos las arreglamos mejor…
Viernes mano espectral azul, ex territorio mapuxe
