el flujo de la voz

En realidad los constantes códigos de que algo se debe hacer con la realidad, de los vínculos logrados a partir del camarín grato de la convivencia ricotera, la que se asemeja, la que se acerca a los encuentros vividos en pasajes de cajas, el liar de pitos verdes, la pinza cuma de labio humedecido y por fin el milagro ahí, en medio de la noche oscura de las quebradas encontradas después de la operación, o en la complicidad calladita de compartir (con hada incluida), los sueños y milagros necesarios para poder vivirlos. ¿Recuerdas?, solo ayer en esta gran masacre del puticlub, ese eterno Valparaíso quebrado el día que en este país los milicos golpearon al pueblo.

Si, hablo de la Susan, del Redo, del Neco, de la Hada. De la Sayo. De las noches en demás para comportarnos a la altura de las perdidas circunstancias, cuando hemos venido preparando el retorno a la democracia al son de los pitillos y el vino negro que envenena nuestros corazones, para quedarnos dormidos miles de años hasta que un príncipe encantado soluciones nuestra falta de oportunidad.

Pero también hablo del sábado pasado en la cárcel (que algunos llaman ex), y de los rostros de muchos de los que sobrevivimos y que, claro está, autoreferenciamos los muertos ya que no están, porque ni siquiera banderas de lucha son, y acarreamos barreras divisorias para controlar nuestros cuerpos, y nos abrazamos desnudos, estúpidos, vergonzosos, pero con las manos limpias (hay excepciones).

Del triste funcionario policial-productor, ya habrá tiempo de hablar.

Buenas noches

trilogía de una limpieza de sangre

El antibiótico tres me terminó de enfermar. La limpieza nunca ha sido nuestro ambiente, sería como sanitizar el 7 machos. La libertad de limpiarse, sin la desfachatez de emigrar a tierras más higiénicas. Cuando algo de eso nos ha sucedido, tendemos a envenenar nuestras venas, el sol escondido y neptuno (no tengo la menos idea de porque dije eso). Abrir y cerrar los ojos, con el malestar fasho de adormecer nuestros rostros agripados ¿Sabes lo que me recuerda altiro? Que pa’ Vietnam el fascismo yanqui tiraba gripe a las tropas de los vietnamitas, así pues de orientales agripados el invacionismo imperialitas del estado judío de EEUU, nos ha seguido enfermando, de química pura en el rota virus, y de política económica el estrés.

(descarto el pueblo norteamericano, como dijo Silvio)

De amor puro mi riqueza de tenerte, en el vientre puro de mi estrategia, ahí sintiendo el puro estupor de la inmensidad de sostenerme, aun en el rigor del tiempo, ya no somos los mismos de hace un año, en la cara se nos nota, en las canas que hemos logrado, en el descubrimiento cada vez mas claro del verdadero suceder, de la siniestra traición al espíritu de ellos mismos, que al final que nos queda sino la embriaguez de saber una vez y otra vez más, que teníamos razón. ¿Qué teníamos razón?, ¡que tenemos razón, puta la gueá!, si en infinito a cero, sabemos que por descuido del señor, ha llegado el que no tiene tiempo, el diablo mas feroz, el diablo más veloz.

Ya sabemos que fue él quien nació en Belén, ya sabemos que los reyes magos vinieron del Vietnam libre, y el estupor de muchos vaticanos, tratando de apolillar tapando la luz.

El maldito gusano le decimos: no hemos sentido tu efecto.

Buenas noches.

fundir la inmensidad

Creo que requiere más que mi atención, y esas llaves abiertas, con lagrimales al despedirse, sin que nunca jamás signifique el abandono. En ambos casos se sabe, se manifiesta en gestos y actitudes, de esas que uno pudiera imaginar, como que si el desenfreno del amor fuese pecado: ¡Nada de original!, cuando en esta época ya nos disponemos al salto final, sin que eso signifique el abandono, se reitera.

Y en esta cueva de lobos empiezo mis escritos terminando el 2006, como compilando las memorias para que marzo próximo signifique nuevas caserías de cazador cazado y nos dispongamos al simulacro patrio de la rebeldía de vuelta de vacaciones (bien merecidas agregará el funcionario).

No nos vamos a imponer las novedades a detallar, si ni siquiera sabemos a lo que hemos venido, como si la santidad fuera beneficio de pecadores y los peces fueran el alimento de este hastío. No vamos a salir arrancando de este bosque, en que las cruces de las ánimas que protegen la visión nocturna de tu talento, ese que sacas a relucir cada vez que inflas el pecho de loba en celo de los que solo podríamos nosotros, nena, solo nosotros podríamos darnos. Ya tuvimos el orzuelo de tercer ojo, solo nos faltará ver las flores por abajo.

Buenas noches, versión inicial, derrotaremos la primavera, hemos venido a joderte la pita, en lunes que mas estelar que tu y yo rodeados de vino.

transición opuesta al deseo de la memoria

... y si bien no nos fuimos nunca, hoy estamos mas cerca de ti miMar. Y en millones de años de historia nunca nos dimos cuenta hasta hoy cuan cerca del final nos encontramos, cuando ya esta raza, que resulta ser la única imperfecta, se apronta al apriete final del botón, a vaciar los percolados en las aguas martíminas que ya no se beben, a abrir más y mas el culo de ozono, a detonar los últimos escupitajos en el rostro adromecido del hombre.

...¿alguna esperanza?, claro, si siempre la hay, ¿alguna sugerencia?, ni una, si al fin y al cabo todos saben lo que deben hacer, lo que pasa es que a todos se nos hace el culo.

Mis palabras no denotan pesimismo, no sujieren alteración, solo conciencia a la superficie de los corazones endurecidos, la muerte jamás ha sido el final para nadie, solo una forma más de transformar la energía del que se vino sin hacer nada, o la del que se fué significando mucho.

Por eso este tiempo de silencio, por eso este nuevo espacio radial, que se llama (rá) REFORZAMIENTO, en que aprovecharemos los instantes de memoria para eso, para recordar a lo que vinimos, para sentir intensos nuestros corazones, de rebeldía, de honestidad, de respeto, de alegrías y penas, de afecto.

Una foto prestada (por única vez), en un abrazo que funde nuestros pechos: antes del fusilamiento.

eldihablo

REFORZAMIENTO, todos los lunes de 21 a 23 horas, en Radio Placeres, 87.7 fm para todo valparaíso, y www.radioplaceres.cl

último día nadie se enoja!

... y quizás nos quede aún por delante reestablecer la democracia, esta vez si que entenderemos profesor, aunque el sistema binormal de la coalición de la alianza por Chile con la democracia cristiana se sabe perpetua, cierto embajador?, no nos podremos abstener está vez: ¡anula con la tula!, lancemos molotov a la moneda y porque no decirlo al capitalito de la putita que lo parió, sin ton ni son al quejoso baile de los jorobados por la puta democracitita.

No reincidir, NO virar a la derecha, parte gravísimo, ya que a leyes funcionas, y ni le gravedad, ni la de Jung, ni la del Maoma, ni la de Cristo (menos la de Cristísimo), ni la del diablo podrá imponer una menos rigorosa que la de tu moral. Y hay que te cuesta pormenorizar, es que país de atormentados envidiosos vives, ¿acaso no eras el mismo que coqueteaba con blancos dientes de canavis y vino?, no nos vayamos a sentir mal, si no te he dicho ninguna mentira niño de pecho. Ya me voy sintiendo mejor.

Y sin estorbar quisiera deciros adiós en la penumbra lúgubre y justa del estado meditativo, no existen mas ceremonias que el saludo justo, respetuoso y desengreido de la lúdica estimulación de nuestros abrazos, pongo las manos abiertas, me hago canción, salimos del charco de los vencidos a danzar el rock and roll de mi país, éste, al sur de Río Grande.

PLANETA SUDAKA, versión final, muera la primavera, todos al vacío (suicidio colectivo).

allende vive!!!

Compañero Allende levanta la mano y pide la palabra, se la juega, parece que se le va la vida en ello, improvisa, mira a su audiencia, a ratos nos envuelve con su calida voz, igual me cuesta seguirlo, maneja muchos datos el hombre, me asombra, tiendo a admirarlo, pero su tono medio burgués me molesta, pero debe ser por mis prejuicios de proleta. Tengo sueño, ya lleva mucho rato hablando, a ratos me despierta sus golpes enérgicos en la mesa, apunto en mi diminuto papel doblado: “rearticular las juventudes de la unidad popular, mensajes simples y directos”, termina la reunión, parece mentira que haya sido presidente de chile alguna vez, se ve extraño con esa barba colorida, las cejas mas gruesas y esos lentes de contacto verdes. Lo palmoteo y le tiro la talla de que se hará un acto de homenaje en su recuerdo en el cementerio Santa Inés, me retruca diciéndome: “El día que los chilenos dejen de adorar los muertos y aprendan a reorganizarse vivos, comenzarán cambios fundamentales para la sociedad de hoy”.

Camino de vuelta a casa por la avenida Alemania, una patrulla de pacos del gope avanza con las luces apagadas, el escalofrío por mi espalda, aun no supero la presciencia diabólica de la repre, pienso en mi familia en Canadá, en la cana, en las tumbas. ¿Y si allende es el infiltrado y el verdadero ya murió?

PLANETA SUDAKA, ya deberíamos haber aprendido, la autodeterminación de los pueblos, la dignidad de los hombres y la revolución sin permiso del intendente.

sacando los cachitos al sol (ó vuuueeeeeeeeeelta!!!!)

Como cada año, al conmemorar los 36 años del triunfo de la gente, donde la alegría estuvo más cerca de llegar, donde los comentarios generalizados de hace 4 años en un bar de Santiago, en que intelectuales de la calaña de Redolés, Uribe, intelectuales que viven en razón de sus sentimientos y no de sus conocimientos (creo que la lección ya va siendo aprendida), y se intercambiaban opiniones de adolescentes, niños y adultos para el comienzo de la década de los 70’, donde fue terminando todo, y cuando me refiero a todo abarco esa gran patria al sur del río grande, se fue llenando de iconos verde oliva, siniestras casas de tortura y asesinato, en que los ríos se fueron tiñendo de rojo, con esa anilina sin químicos llamada sangre hermana, sangre india, sangre indigente, desclazada, pobre y ordinaria, cuando cada vez nos hacemos más sumisos al poder, cuando nos vamos quedando solos, en nuestras celdas unipersonales, desconfiando de todo el prójimo, incluyendo nuestras retorcidas personalidades propias. Ya vendrá la crisis que nos hará libres, bien lo sabes tu nena.

Y ya siglos sin novedad, en que el chileno cada vez se sorprende menos, total un mapuche muerto más en las sagas del capitalismo imperialista del estado shileno, que mas da, si aun en nuestros diarios morires discriminamos al pelo chuzo, al de ojos achinados, si hasta nos parece sorprendente que uno de esos morenitos vista de corbata y ocupe puestos de “importancia”, que sea una modelo, que sea un poeta laureado. Pa que estamos con huevadas, puta que es pesao el Elicura curao, pero acaso damos menos jugo los de pelo ondulado, ¿acaso encrespando nuestro pueblo indio lo dejaremos pasar?. Tapa pal shhiileno resentido, racista, homo fóbico, atrofiado, castrado intelectualmente por la pésima educación entregada por el estado. ¿A quien le va conviniendo más?

PLANETA SUDAKA, porque esta vez no se trata de cambiar a la presidenta, se trata de eliminarla junto a todo el sistema.

fuera de contexto

Se me encoge el pulmón cuando pienso en mi hija.
Se me arriesga el corazón cuando pienso en lo que fui.
Se me olvida la razón cuando contemplo tu espalda.
Quisiera tumbar el destino y encarrilar los dichos.
Libertad de acción, libertad de elegir, libertad de cagarla.
Singularidad al espacio temporal de lo abstracto.
Nada más humano que mulear.
Nada más incierto que la verdad.
Nuestros hijos crecen condenados a la especie de sus padres.

Con esas lúgubres estaciones de servicio, comiendo salchichas recalentadas, al zumbar rítmico de un mosquito de carretera, como si el tiempo no lo fuera, como si quisiéramos entender, como si se pudiera entender.

Delirios tremendos, fueras de contexto y circunstancia, estados febriles de delincuencia callejera, en que simularás ser violada para poder justificar el atraso, para que papi no se nos ponga triste, y en esa rutina espantosa llenar de postales la animita de la berma, y acudamos sigilosos a la cama caliente, de nuestra alma sobrecogida por las escenas de tv.

Me encuentro fuera de contexto, pero lucido en mí más plena madurez, seguro al fin de nuestro amor.

PLANETA SUDAKA, estamos en 1800, la independencia se avecina, por favor, no la caguemos otra vez!!!

aprender a matar a otra persona

me pregunto porque a los milicos les gusta matar, porque todo los demás pueden hacerlo en otras actividades, pero legalmente puedes solo matar siendo milico, o sea, podría el ejercito de chile ser la mejor empresa constructora de caminos, ahí donde ni un puto privado quisiera entrar, más que cuando se le pavimente para que cuide sus costosos amortiguadores, y podrían ser la mejor cuadrilla de rescate en montaña, en el mar, rastreando con la mejor tecnología por los aires, bajo tierra, podrían ser la mejor empresa de rastreo de agua dulce en el desierto, en las islas de los fiordos del extremo sur, podrían ser la mejor fuente de deportistas de elite para los campeonatos mundiales de montaña, de aventura. Pero no, ellos con lo que sueñan es con portar un arma, legalmente adquirida, para legalmente hacerte confesar tus mayores motivaciones antipatriotas.

Y nos quieren hacer comprender que todo está en calma, y me baja ese tonito de presidenta que lo tiene todo controlado, que ya no me caes ni simpática, tu retórica de nada, donde ahora resultas ser admirable para los politiquitos de derechita, perdone divinísimo por la alegoría. Pero ya sabemos, las gestas subterráneas se irán dando en las alcantarillas, donde tu poder ni tu control entran, ahí donde pretendes imponer custodia, para combatir la delincuencia, ahí se va gestando esta subversiva relación con lo prohibido por ti, que risa me da, mi salvación está en tu política de anulación.

PLANETA SUDAKA, plebiscito, cambiar el sistema, que’l presidente ni siquiera nos importa.

uso tu violencia

Y me resquebrajo al principio de los términos relativos a la misma, nos vamos sepultando, para que veas que no soy egoísta y comparto tus deseos de verme bajo tierra y te arrastro conmigo. No. No es un acto de sabotaje o venganza, que si lo fuera tendría que suponer tu ataque como a mansalva, como puñalada por la espalda, que eso si se llama mariconada y no tiene que ver con las relatividades sexuales (que ahora resulta que defiendes también).

Tiendes a confundirnos, eres un objetivo móvil y parece que los textos de guerra de guerrillas los has ido asimilando, nada que temer, solo la confusión primaria de que te mezclas de vez en cuando con los que parecen nuestros, judíos que están por la libertad de los pueblos mientras estos no sean árabes, progresistas que son tales mientras se trate de homosexuales, pero ni cagando cuando la economía les carcome su proyecto ecológico, ecologistas que se salen de su buena onda cuando les llega de vecinos la población que no tiene idea de trangénicos ni hipotónicos, ni biodegradable, cuando lo que se les degrada es el nivel de vida.

PLANETA SUDAKA, lentos, cadenciosos, espontáneos, como día lunes.

todo se termina en el copete que nos hace echarle padelante

Sucumbiendo a los temores de antaño y sobrepasando los resquemores de la verdad, nos vamos haciendo libres de nuestras propias ataduras dictatoriales. Sin un espejismo que nos altere, con la sin razón de sabernos conductores de que caminos, al alterar el sueño patrio de reescribir la histeria colectiva, de año en año queriendo que los emblemas se sumerjan en peores disposiciones que las legales, así quieren a Fidel muerto, así quieren Beirut destrozado. Seguramente seguiremos en esa senda durante años, quizás el comandante se nos irá y medio oriente siga siendo la tierra elegida por dios para el coladero de misiles y consignas de libertad en nombre de ella misma. Les daremos con nuestros cuerpos, de frente al tanque de pié entre la dignidad y el paradigma, haciendo mestizaje de guerreros en la misma lucha, contra dios, contra el imperio, con la rebeldía insurgente.

Como todas las luchas, estás en mi combate, diario y nefasto, casi directo al corazón, como si cada mañana saliéramos de nuestras chozas al muro confinador de nuestro atrincheramiento, vengan que estamos para resistir, haciendo revoluciones prestadas, en Venezuela, en Cuba, en Angola, en Vietnam, en el Bolsón, en Bolivia, en Chiapas. ¿Y que importa si somos revoluciones chabacanas, si somos caribeñas, si somos transexuadas, que importa?, si acaso no nos llevan siglos de ventaja, siglos de actitudes de ventaja, siglos de generosidad de ventaja, hasta que podamos saturarnos de nosotros mismos y caminar hacia la derogación de las leyes que se dejó en sus manos.

PLANETA SUDAKA, feliz día niños de la penumbra, el sol hay que tomarlo por asalto y embestir con las llamas a toda forma de imperio.

ya no somos los mismos

La quietud de nuestros heroicos músculos, todos al servicio de nosotros mismos, en el cómplice recoveco en el que nos transamos para no prender tanto la estufa, y por que no decirlo, el acostumbramiento a ser el molde tuyo o la cavidad de tu original, sin contar los otros muchos beneficios en los que me encuentro, al casi ya un año de los inicios. Nada que ver y todo a la vez de este mal momento que nos atesora el destino, la historia vivida como si fuéramos de acero, como si la dictadura nos hubiese preparado para algo y no fuese en si el trauma post, ya vamos viendo que desde el suelo no nos podemos parar sin que nos sigan lloviendo patadas a la inconciencia. Estamos todos parados aquí, todos sobre esta isla llamada planeta tierra. Y no se que hacer, no se que decir, en la pena interna de estar feliz por ti y la mierda vivida en el aprendizaje interno y cotidiano de la misma sangre, dice el Moncho: por qué parece que se puede.

Y no, no es posible lograrlo, cuando el fracaso viene con denominación de origen, cuando aprendemos a levantarnos, que eso es lo que hacemos, cuando las noches se llenan de imágenes que nos atormentan, como levantarse para ir a la habitación del lado, y esa queda en otra dirección, cuando los llantos de la enfermedad solo te llegan de urgencia, cuando las tareas se vuelven amargas y solo una situación esporádica al diario vivir, no compañero, no soy la demostración de que se pueda, solo una muestra a penas representativa de que se resiste, como lo hemos hecho durante años, décadas, siglos de dominación.

PLANETA SUDAKA, la pena circula, y por lo menos ellas hacen que no se estanque.

al final los que sí sufren son los adultos

... y eso que los adolescentes son los que debieran adolecer, pero si en lo que los adultos resaltamos es en la adulteración del sentido de la vida, esa que ya sabemos nunca nos perteneció, esa que de cabros chicos de mocos colgando nos fuimos amistando, como lo contrario de tus políticas de guardarme mas adentro de mi propio jardín, para que nunca conozca a la vieja que se murió dos pisos más arriba, o nunca llegue a cachar quien es el guevón de mierda que me tira colillas en el patio (que ya deben tener medio cerro contaminado según los datos de la placeres). Nada menos de acero que mi resistencia de hoy, nada menos incierto que el reflejo de mi propia inexistencia en el conflicto, en los daños colaterales, en las historias de tu calle sin pavimentar. Esto también es una guerra señores.
Si para las rejas de tu prisión cristiana no necesitaste mas que una historia cebollenta de teleserie, en el chanta año cero, que ya le dimos la vuelta dos veces al cuenta kilómetros, y esta nave espacial necesita un ajuste serio de conciencias, y no me trates de cerdo místico altruista, que los conceptos no los travestí yo, que no siento tu culpa, que ya me liberé, es mi luz, la que se genera del barro de la miseria que creíste era mi desdicha, y mucho tiempo te compré, mucho tiempo vagamos errantes por el mundo sin referencias limpias, al parecer siempre sucumbiendo al infierno. Pero ya está, el infierno no puede ser peor que tu sistema.
Significado y conciencia, el diccionario y la brújula de nuestras mutaciones, versión mejorada.

PLANETA SUDAKA, damos buenas noches a Beirut, niños del mundo unios, mientras vacaciona el deber.

... ahora quieres que respete tu tierra?

A amancebar mis tierras espirituales, sin adoración de dioz, con la frente amplia y levantada, son las gruesas estrofas de tu cántico imperialista, si a lo más se trataba de que tu siempre has escrito la historia, y ni Hunneus, ni la señorita se quedan fuera de ésto. Como si nada, y con la cara de raja que utilizaste para vendernos baratijas por talante digno de andar a pié y sin pedir permiso, no acato tu orden fascista de niño atlántico, que la madre patria es la que se respeta y no la que se impuso, que a costa de tu tráfico de Guaraníes hoy traficas el narcotráfico, la información y el gas desde argentina, que hace rato rompimos las fronteras gracias a tu sistema neoliberal, neonazi y la sarta de fascismos con apellido para legitimarte en cualquier estado, el Bronks, Fuerte Apache, La Fabella. Lo mismo da, y en cualquier caso las culpas no existen y de ser lo son compartidas, gracias a mi ineficiencia al momento de golpearte, ¿o acaso también nos disfrazamos de comunitaria para difundir el sistema?, mantenemos esos discursos, que va siendo lo único que nos queda.

La sencilla razón de tu existencia basta para que multiplique el desazón de mi dolor, me sumo a tu intifada, no soy iluso, y a riesgo de ser políticamente racista, pienso en Malcolm y la simpatía frente al cínico Luther King (una vez más el panky que llevo dentro), y me pongo en la trinchera, saco mi pañuelo blanquinegro (que no se como se llama), saco mi onda del closet, y me voy a rockanrolear. Paisa, estoy de tu lado.

Y en el riesgo último de integrar los bandos, me voy esfumando en la neblina espesa de Playa Ancha, para entrar clandesta, perseguido, místico, de la única forma en que hemos de sobrevivir: haciendo lucha, resistiendo, a quemar todos sus papeles, a recuperar la europa, invadámoslos de nuestras ideas, buenas costumbres, saludos afectuosos, un buen asado, unos buenos chilombianos y nos largamos a conquistar, sonrisa y fusil de mano.

PLANETA SUDAKA, y verás como quieren en Europa, al amigo cuando es chileno.

PD: Campos, no de los hermanos, ni de las hermanas, el Campos de fULANO, de cONGRESO, encántalos con la belleza, toca la octaba más baja y sueltales el pecho, para que puedan volver a sentir.

Reciclando todo, sin dejar huella

La fuerza latina de las resignaciones nos lleva a ser los campeones del mundo, las fuerzas latinas del olvido en nuestra propia cara es la medalla de oro que nos merecemos, las vergüenzas exageradas de tu sangre latina, la que nos lleva a ser los revolucionarios con la cabeza mas caliente del orbe, donde los daños colaterales son simulaciones del horror estatal, circunscritos en toda ley de apreciaciones simbólicas y elitistas, cuando automáticamente te dejo fuera de mi entendimiento clasista y altanero. El latín ni tiene concepto para ello.

Pero igual, como en otros tiempo menos peligrosos, en que solo la vida estaba en juego, cuando me decías que sonriera para no perder la oportunidad de acechar esa piel oscura que tanto anhelaba, cuando de pura inspiración improvisada, nos quedábamos horas tratando de estructurar la plataforma de lucha, ¿para que?, si al final el acuerdo nacional dictaminó que los hermanitos, los lauchas, los mirachos, estaban puro dando jugo, que no era el país que buscábamos, ¿que acaso los frentistas esperaban un país en caos permanente?, ¿que acaso queríamos quedarnos a vivir en la barricada?, ¿que acaso las vidas que costó, que los traumas que cuesta, que las personalidades paranoicas del estado chileno, basado en tu paja intelectual del retorno de los militares, vale el deterioro?

¿No vemos aun ahora, la capacidad de organización que podemos llegar a generar en nuestra propia área chica?, ¿no estaremos capacitados nunca para gobernar? Mas vale que no, porque no necesitamos conducir a nadie excepto al caos, no necesitamos guiar a nadie por el buen camino del señor, excepto el de nuestros propios instintos, ya lo sabemos: nacemos puros e inocentes, mas vale haber sido criados bajo el estado alterado del hambre y el frío, aun tenemos patria señoritas y señores.

PLANETA SUDAKA, salir a achicar, ordenemos la barrera, ellos son solo 11, nosotros el resto de la humanidad.

Sin dios. Sin ley

Por la siniestra espesura de tus laberintos, los obvios, los mentados análisis de luz, los pormenores de tus trabajos de ser superior, me fui colando sin que te dieras cuenta, y a tu alma pura le echamos el humito de nuestros misterios personificados en la bendita planta que “nos ayuda a vivir”, nos vamos entrometiendo en las oscuridades de tu letargo, luminoso y flojo en rigor de tus deberes, que para ser un ser desprendido, ya te es demasiado tarde, que para ser un jipineoalternativochamandepusitunga ya tenemos suficientes, y ya sabes que vamos quedando lo mejorcito del sistema patrio de hacer las cosas por la espalda, de espalda a tus ideales de antaño, de esos que ahora tus sucesores se encargarán de descifrar.

A ti no te vendré con falsas vendettas, no invertiremos el aliento en más que poder echarte el tufo de mi añeja ginebra Bols, sentados en alguna maloliente cuneta del Abasto o del laberinto periférico del plan de Valparaíso, no colocaremos mas palmas que las de tu espalda desnuda, tiritando de miedo ante el previsto futuro: ya que por un lado el frío perpetuo ya no te acompaña desde que lo hago yo, y por otro lado el imprevisto futuro nunca nos dio susto.

Y ya nos iremos acostumbrando al connotado régimen del rock viseral vomitivo de las nauseas fastuosas de tu horripilante plenitud, ese que de letargo cristiano terminamos aceptando y asistiendo a la misma misa de antes.

PLANETA SUDAKA, la ampolleta de tu luz es de bajo consumo.

¡Aprende a ser: formal o cortés!

Sin la urgencia prematura de los días de arribo a la sierra, esta plataforma de lucha, la nueva teoría de los medios de comunicación y la garantía nula del estado por defender el derecho a voz de los ciudadanos, cuando a penas el voto es defendido en época de cosecha electoral, el resto del tiempo: cállate, me molesta tu bulla chillona de pendejo reclamón, tu pará de izquierdoso pasado a vino navegado, tus andanzas de reciclador al peo, separando la basura que te vuelvo a juntar.

Corta y buena pa los escurrios, no te la haremos más larga en esta larga noche de fogata entumecida. Saludamos a todas las fogatas del mundo, las de debajo de los puentes, las de los novios desnudos en la playa, con el poto lleno de arena, la de los tambores encendidos en el bronx, o en las favelas, o en los fuertes, o en las poblaciones callampas: en fin en el ghetto.

PLANETA SUDAKA, con nostalgia, pasa el fosforito, enciende la leña, acerca las manos al cariño desamparado de no volver atrás.

¿Quién dijo que las segundas partes son malas?

Se me vienen millones de imágenes a la mente, en la contención del conflicto, en el ritual diario de las fuerzas del orden de intentar romper, en la irrenunciable lucha del poder por corromper, infiltrar el movimiento, en fin, nada muy distinto de los ochenta, sin la premura tan obvia de temer por nuestras vidas, pero con la necedad del que fue joven y revolucionario, y se cree capaz de entender un movimiento a semanas de comenzado éste, y detrás de su escritorio patrio: la puta que lo parió. Sin libertad de expresión, sin el diálogo verdadero, sin la eterna disputa por el protagonismo de flashes que te ciegan el proceder. No lo olvides nunca compañero pingüino, si te pierdes solo debes mirar alrededor, no lideras nada sin los pasos que te acompañan.

Y tu adulto, estudiante universitario, ponte a hacer la fila de la revolución, que esta vez no la armaste tu, si quieres pichanga arma tu propio equipo, si quieres revolución en la calle Pedro Montt trae tus pistolas de agua y enciende tu propia barricada, pero nunca superarás esa tremenda ola de pingüinos conteniendo, con la fuerza pública al servicio de su inteligencia, si quieres romper con todo te esperamos en la resistencia de la noche y sal a repeler a los grupos nazis (que no tienen nada de neo), si quieres rockandroll te esperamos en la noche del joven combatiente, pero no vengas a manosear corazones de lucha y resistencia urbana de verdad, como la que nunca pudimos levantar, no vengas a sacar provecho semanas después de que te la pasaste adrenalizando tus motivaciones por la tv.

PLANETA SUDAKA, somos todos secundarios, somos todos pingüinos, toma y asamblea. Toma!!!

Faltaba un mes para la revolución uniformada ( o la marcha de los pingüinos)

Me levanto en semana de muchas fomedades a la que las rutinas capitalistas nos tiene anestesiados, cuando entre fierros retorcidos de tanto cadáver en la carretera concesionada, los vemos salir de las calles, escuchen bien, estamos hablando del 2006, después de que casi todos los asesinos de nuestros padres están libres, a pesar de que casi todos los duros de nuestros pasados miristas, comunistas, mapus, y todas esas mierditas izquierdosas que nos llevaron a detestar y no celebrar tu gobierno PATRIO, en esa realidad tan charcha: EL CAOS, y su consigna de poeta adolescente, y su cántico secundario pero de primera fila en el combate de nuestros adolescentes sueños, que a esta altura solo adolecen de tu presencia.

Y así, blusas, jumpers, chaquetas, salidas de canchas, de cualquier forma nos uniformamos para ser todos secundarios, para levantar la bandera y dejar caer el palo en tu cabeza de troglodita gobernante, para decirte como una vez también los hicimos, que no nos convoca el odio, que nuestra lucha es justa, y con el amor de la rabia que me permite escupirte porque ni si quiera me das la cara con tu placa paco, te encapuchas en tu anonimato, pero no me importa, porque estoy acá por amor y ya se que debo gobernarme porque tu sectarismo adulto, adultero e irrespetuoso. No me provoca más.

PLANETA SUDAKA, taparse la cara con la polera, el corazón siempre de frente, la fuerza en el brazo que lanza la piedra de la verdad.

Agazapado espero hacerte la emboscada, canarito concertacionista

Escucho una y otra vez tu discurso vacío, sin siquiera la gracia retórica de tu antecesor Masón, sin siquiera pudiendo ser condescendiente en el tiempo dedicado a tu retrograda demagogia, y así los frescos de raja se atreven a colocar adjetivos caribeños a los centroamericanos sabrosones y rumberos. Ni un centímetro de tus caracteres redactados para el pueblo mapuche, y tu nula visión de mandatario (porque el femenino deshonra tu genero nena), tu escasa visión de madre, tu escasa sensibilidad de doctora, no te indujeron las palabras comprensivas a tu pueblo adolescente, sin duda una falta mamita que no le vamos a dejar pasar.

Por eso nuestra misión sigue siendo marchar, caminar como el pueble inagotable lo viene haciendo desde siempre, ya sea que bajemos a Iquique a demandar mejorías, ya sea que bajemos a Rancagua a demandar mejoras, ya sea que salgamos a la Calle Pedro Montt a demandar mejoras, ya sea que nos encontremos en la alameda sin delicias a compartir una pileta exhaustos, para luego hacer moneas para la chelita que nos permita seguir planificando un futuro. Pero además nuestra nueva forma de ver la organización debe ir de la mano de la autodeterminación de los gremios, de las organizaciones vecinales, de las organizaciones deportivas, de nuestras facultades, centros de alumnos, colegios profesionales, para que el día de mañana estemos en condiciones de sentarnos a exigir, bajo la mirada atenta y temerosa de nuestro derruido sistema capitalista, a indicar como conduciremos el proceso de los cambios, que ya está claro, no vendrán por el lado de nuestra primera presidenta mujer, ni por nuestro gobierno socialista, ni por las mesas de diálogo llamadas a desarticular el débil movimiento, a esta altura agripado movimiento social.

PLANETA SUDAKA, aniversario numero 1 de esta intolerancia nocturna de frívolas caminatas.