La resistencia reside en la organización

Quien manda a que nuestras huelgas terminen, los mismos que mandan matar, quienes no quieren que armemos trifulca, esa palabra engaño que a tu institución le gusta ocupar, como otrora lo hiciera la dictadura, ahora tú y tu emblema de rock (eres el más satánico de todos, pero al final el diablo pasa la cuenta). Eres de los que quieren que mi pueblo rockero, punky y zaparastroso de libros vendidos a pié no deje de causar estragos, algunos ya te vamos entendiendo y solo queremos vomitar en tu cara. Te disfrazas de gobernador y solo estás para administrar nuestros placeres, si no, pueblo organizado tendrás, ese que resiste con corbata y blaiser, o a punta de chueca desde la reja instalada para tu territorio privado. Soy el guerrero, estoy aquí para incendiar tu casa, decirte pocas palabras y darte con todo el estilo de la organización popular, legado impuesto a punta de pendejos quemados, a punta de peñis encarcelados, a punta de estudiantes torturados, a punta de sedición antifascista, lúdica, tolerante y de clase.

PLANETA SUDAKA, fiesta señores, organización y movilización, salud, vamos a quemar todas las colas.

Autogestionar la rebelión popular, los fondos del estado no alcanzarán para tu boina, che.

Los recuerdos imborrables de la multicromia de los métodos piqueteros, los anónimos rostros de la clase encapuchada, saltando, tratando demoler la Cemento (Muerte a todos los Padres) y reinventemos todo de nuevo, a construir la alternativa, que una vez más hasta los que se autoimponen la representación de los proletarios del mundo ya están del otro lado, porque en Chacaritas o Merlo, Puertas Negras o Montedónico el pueblo no está organizado al ritmo de tu rockanroll.

Se inicia todo de nuevo, somos menos esta vez en la marcha a Plaza de Mayo, pero la bola crece, al final tampoco necesitamos a los que solo les interesa el poder, ¿me escuchan estudiantes universitarios? Si hasta los secundarios sobrepasan tu sectarismo partidista, ahora es la hora, en la que somos todos explotados, con rabia te disparo a la bandera roja y amarilla, a tu bandera con la mitad negra, azul, o verde, me da lo mismo, son todos unos hijos de puta, también hay que matarlos a todos ustedes.

Y ahora Madres, ¿que les ha pasado?, tremendo papelón, compraste la memoria de tu hijo, estás en la misma vereda de los que explotan, saldrás a la calle por última vez de patitas por delante, nos vamos al carajo pero nos vamos dignos, los que seguimos autogestionando las ideas, los que aun no aceptamos tu compensación a cambio de mi silencio, los que escribimos de valientes al peo para ver si por lo menos caemos al patio 29, sin olvido, sin perdón, sin sentarnos en la mesa de los que comen sin chorrear.

PLANETA SUDAKA, la barricada piquetera, la que sale de su escondite para cagarte a trompadas.

Arriba los indigentes del mundo

Si bastara con decirte Luis Emilio y a los locos se les debería encender la ampolleta, como si la contraseña no fuera más que obvia y cliché, pero de nuestra raza, al fin y al cabo no estás en los pechos de las poleras de los que se creen alternativa posible.

Si a fuerza de caños nos fueramos poniendo rojos, aunque sea de tanto aguantar el aire, y de una vez por todas votaramos incluyendo tu estatua de viejo fome de la plaza que ya no es del pueblo, porque éste se encuentra paseando en el Mall.

Si del rigor de ser hijos de la clase explotada dependiera, a estas alturas Cuba solo sería la primera experiencia, Chavez hubiera estado en los potreros de la tabla y quizás las Calles dejarían de llevar nombres de asesinos del pueblo Mapuche, como formadores de esta gran plaza del egocentrismo latino racista y sectario, porque a estas alturas para que nos vamos a engañar, la proliferación de bolitas, cholitos, paraguas solo te viene a beneficiar para sentirte de raza "agria", esa de tu mierda de piel blanquita.

Saludamos a los que representan aun la clase obrera, la que no asiste al escenario de los actos de tu multitudinario sectarismo obrero, los obreros de las caletas de menores de edad, las minas que sin siquiera saber lo que es el genero, proletarizan el oficio mas viejo del mundo, y sin duda a todos aquellos que olvidamos, que no tienen la puta idea y ni les interesa que existamos para satisfacer nuestras propias existencias revolucionarias, esos que no importan ni siquera en la negociación colectiva, ni en la huelga legal, ni vivir mas allá de lo que terminemos de profetizar nuestras mentiras.

PLANETA SUDAKA, yo también dibujo en la arena, así la marea se encarga de no dejar huella.

Me asecha tu descaro patrio

Semana en que la bola de nieve se viene por la cuesta, no, no bajamos desde Olmué en caravana de sueños, simplemente la vida una vez mas nos sorprende pajaroneando en marzo y de ahí las cosechas mil, y una vez más nos vamos encontrando con los créditos cortos y creemos que el favor de ellos es eso: un favor. Y nos apresuramos a pagar puntualmente las cuotas de nuestras tributaciones, para que seamos lo mas transparentes posibles al estado, que él ni siquiera note que estamos aquí, para que no tenga que cumplir con su deber de cortarnos la cola para poder financiar sus estudios de impacto, sus razones técnicas, sus errores humanos, sus factibilidades (siempre factibles), sus crisis del desatino controlado.

Aquí donde tu me ves el sistema es el culpable, por este puñado de cruces al cielo que el Neoliberalismo, la globalización de sistema económico imperante y la mansa casa de putas que se va a armar cuando los pueblos (si no se extinguen antes) descubren la pichula dentro de sus bocas y no les guste el sabor del fascismo falo y sus putas al servicio secreto de tu hipocresía.
Perdona oye niño encaletao al mundo paria de los seres humanos, que el humanismo sea declarado terrorismo, que sea considerado violación de los derechos animales, que la raza sea extinta, total ¿para que vinimos sino es para infiltrar las ciudades y hacerlas volar?

PLANETA SUDAKA, el terrorismo angelical de un plato de porotos, de caldo negro y tu, mi amor, de postre.

Una Moneita pal judas

Cada vez que te voy vigilando el remar de viejo cansado, cada vez que te atreves a encantar viejo tierra de agua, como si de apuro nos vayamos solidificando el cuero y a punta de quemar judas, a punta de pescar muertos arrojados por los asesinos de la dictadura, a punta de ir recobrando esa capacidad de sentir el abrazo anciano de tu mirada emocionada al ver partir tu sangre a la ciudad a la que partiste sesenta años antes: te voy reconociendo en tu partida viejo de río, Maulina es tu resistencia, como si de nuevo la lepra te tuviera apartado del resto de los mortales.

No quisiera que debutáramos en la línea de lo discordante, sino como antojándome a que la lucha sigue en la trinchera de nuestra comarca. Nos vamos enfrentando a la gran bestia asesina de tus poderes, esposándome para que el suicidio te sea más fácil de cometer, suicidándome de sobredosis de la dosis de mierda a la que me obligas, paco de clase, verdugo de mi destino, aun hoy en la dictadura de tu porcentaje de mayoría, me cago en la puta que te parió y te quemo, eres el judas de mis ideales, vende patria, traidor del pueblo al que te debieras deber. Me llamo cabro culiao, micro traficante, homosexual, mujer golpeada, pendejo abusado, mapuche culiao, pero también soy almacén de barrio, cigarro suelto, helado en bolsa, leche de burra, me llamo etcétera.

Hoy, a la vida de una nueva circunstancia, no me cabe ninguna duda, estoy contigo porque lo decido a partir de las nuevas luces, la neblina no logra desorientarme.

PLANETA SUDAKA, ha llegado la hora de salir a tocar timbres de gobernabilidad y nunca dejar de mirarte a la cara.

claro que es una semana santa

Redistribuyendo la energía: NO APURAR.

Rescatando la memoria de Mago Planetario Blanco.

Conviviendo con Tierra planetaria (Su hijo). Viendo como los cuida espíritus están naciendo. Soñando como será el final (ó quizás el comienzo).

Determinando cuando hemos de morir (la Milla dijo: cuando el espíritu ya no necesita el cuerpo, entonces nos morimos).

Si no es legal fúmala, para que desaparezca (ó la necesito para vivir)

¿Drogadicto me dices tu, consumidor de mierda, adicto a tus religiones, manías y, me vienes a decir a mi? Que falta de inteligencia, que libertad vigilada me vienes a imponer, sino prefiera el claustro de mi prisión de yerba.

Mal escogida otra vez, cuando vi el paquete me acordé del chico enano:
- ¡ que no te vuelvan a cagar con la movía, negro reculiao?!
Acá voy con mi paquete de hojas, en abril agueonaos mil.

Que la memoria a corto plazo, que’l bajón de hambre, que pa meditar la usa el gurú, que pa que el cáncer se haga mas llevadero, que pa ganar votos de los electores volados, que por si acaso, que hubo un allanamiento y la marihuana fue avaluada en tres millones de pesos. Que al fin y al cabo, señor cabo, nada mas un pitito con los cabros en la esquina, que no hay pa que ponerle tanto color, que al final la usamos con los locos pa vivir, solamente para vivir.


PLANETA SUDAKA, encendemos uno, comienza la persecución según la Virgen de Andacollo, las mujeres al poder: todas ellas.

Esta si que es argentina!!!!

Es cierto que cuando prolongué la extensión de mi mano hacia la calabaza de tu mate cebado amargo, me fundí en tu sol de enero, que a punta de estirpe me fuiste acomodando detalles de mi crianza. No digo que esté bien, no pienso que esté mal, mas me valga, aunque pura redundancia nos vamos haciendo mas viejos, y como tu accidente oriental no es menor: Aquí te brindo de mi homenaje bicolor, banderas negras y banderas rojas, los que aun no olvidamos a Cabezas, de los que aun linqueamos a Rodolfo Walsh, de los que aun mateamos esperanza en los versos de Julio Cortazar, de los que mostramos la raja cuando nos quieren joder la pita, de los que autodeterminamos nuestros laburos, cansados ya de enrojecer la rosada.

No quisiera sumergirme en tus recuerdos, si ya eres la calle de adoquines, donde Roberta una noche me invitó una quilmes de corazones. Si no pudiera evitar encender el hervidor todas las mañanas para llenar tu termo de profesor primario, mateando afuera de la estación de subte, secando la yerba mate recogida del tacho de la basura. Si se me escarpara tu cara de carito al recibir los panecillos a la salida del cine, donde Gieco también se hacía presente.

Eso eres, eso somos cuando estoy dentro de ti. Con el cuero de tu urgencia voy bajando por el Abasto en dirección al bar de Luca. Con ese loco hace rato nos juntamos en las tardes de verano, y algunas veces por que no decirlo, me visita en algún bar del barrio puerto, esperando tranquilos, borrachos, con la sabiduría de saber que es mejor no decir algunas cosas, tomando pisco ya que de la ginebra no tiene un buen recuerdo.

PLANETA SUDAKA, aguante la patria oriental del rock and roll del país, o asesinos y la re mil puta madre que los parió, che.

Vamos marchando mi amigo

De igual forma, semana cargada de poetas, cargada de esas inmensas emociones, que con los años nos van inquietando más aun.

A Redolés no le gusta Sabina, es mas le carga, Sazo encuentra que el exceso de los 70 fue demasiado (y voh?, y tur bus? y boston?). Campos se la juega por Londres, como si se tratara de jugadores que calientan y se preparan para la chancha, y si le va mal se dedicará al tráfico, que a esta altura viene siendo uno de los pocos oficios nobles que nos van quedando. Por ahí retomamos las conversaciones del año pasado, y la cosa empieza a funcionar de nuevo: “marzo vuela no, pito de hoja, abril es la cosa…”.

Y aborrecemos la forma de explicártelo, o sea, como te lo explico, tanta marcha en la que no me has acompañado, tanto estupor al que no asistes, tanto juicio al que te has adelantado. No se trata de tu genero, no se trata de tu color de piel, no se trata, si quiera de la forma en que vamos atravesando esos inquietos hielos de nuestra piel.

Acá se comienza a armar una nueva rumbita, esa que para el rock and roll del país nos trae nuevos festejos, en la barricada de marzo, que esta temporada comienza con los pobladores, en día de cambio de mando y que jueh, esa que a punta de piqueteros iremos perfeccionando, para hacernos fuertes en nuestra ignorancia, en nuestra alma limpia, con el pecho shileno apuntando a tu automática de niño bien, con tus ángeles custodios del ejercito de nuestra nueva era. Nos iremos haciendo los niños fuertes de tu lucha fraterna, entre las neblinas cómplices de nuestra alma mendiga.

PLANETA SUDAKA, un nuevo amor para este abril, uno que es de verano y se queda la nueva temporada. Se cierran las inscripciones.

Como diría Sabina: le debemos (ó sin música)

Con su permiso y en honor a la verdad, debemos numerar nuestras deudas por pago, sin vencimiento:
· Le debemos el análisis a Lennin,
· le debemos la bondad a nuestra quietud,
· le debemos una explicación a nuestro pueblo,
· le debemos un gesto de cariño a nuestra piel,
· le debemos una enormidad de símbolos a nuestros hijos,
· le debemos, ahora sí, una oportunidad a la paz,
· le debemos, sin duda, litros de lágrimas a las madres,
· quizás en una acuerdo silenciosos, le debamos un escupo a los torturadores,
· le debamos una buena canción al mal,
· te debamos el amor que quisimos darte,
· le debemos el quizás cuando al amor no agradecido,
· le debemos sin mirar atrás la sangre que te quiero derramar,
· excusas de sobre aviso, te debo los rencores por venir,
· nos debamos mucho silencio, palabras por callar,
· te debemos una nueva mirada Víctor, hombre gay,
· debemos entre todas la deudas, las impagas costras de nuestras heridas sin sanar,
· le debo mas de un minuto a tu locura,
· le debo una reconciliación a la lucidez,
· quizás puntos más, puntos menos, le debo una reconciliación a la oportunidad de existir,
· y a ti un poema de mi amor.

En esa búsqueda, de escribir la canción más hermosa del mundo, sin duda me quedo con tu oficio del ser el “pirata cojo, con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo”.

PLANETA SUDAKA, el silencio nos traerá, esta noche, la esquizofrenia de estar más cerca de ti, si eso es posible.

Mis vacaciones

Creo que lo conozco desde chico, o sea desde que tengo recuerdos es que lo recuerdo, sin embargo no se si en dictadura sus acciones de arte eran como ahora. Tiene dos hermanos, seguramente los dos pescadores, uno de ellos está casado con la chelita, la mina que cuidó a mi abuelo Juan Miño durante los últimos años de vida, la mina que a veces cuida a la hija de mi primo José Luis Miño, la mina que hace el mas rico pastel de choclo que conozco. El Osvaldo lleva el segundo nombre de mi papá Hugo Miño y el segúndo nombre mío (Rodrigo Miño). Él, aparece con una regularidad que a mi se me antoja: de antojo, el Osvaldo fabrica sus propias muestras de arte, que casi siempre contienen la bandera chilena y/o el escudo. Recuerdo la vez que estaba vestido entero de plateado, la vez que tenía un casco con unas especie de antenas (pero puede que eso sea producto de mi imaginación), recuerdo sus boinas, sus trajes de milico de legionario del desierto, sus bigotes siempre iguales, y su barba a medio crecer eterna. Mi papá y yo este verano reparamos especialmente en él, todo se inició porque el Osvaldo me preguntó si yo era Miño, me preguntó si era marino igual que mi papá, me preguntó si era constructor naval; le dijo a mi papá que había conversado conmigo y que yo era marino. A veces le pide permiso a mi papá para tirarse piqueros y pasar debajo del bote de mi papá, como si el agua debajo de un bote fuera propiedad privada del dueño del bote, pero claro él está loco, no lo sabe. Ahí está el Osvaldo, en el patio del Hospital (ellos lo dejan estar ahí), pintando en un par de latas dos banderas chilenas con el escudo dentro, al parecer prepara su nueva intervención; la bandera cocida con uniones notorias y el escudo parecen ser del pasado.

Conversamos con mi papá nuestra creencia de que el Osvaldo es bastante coherente en sus propuestas. Mi papá es pescador, es marino, es constructor naval (de alguna manera), mi papá no cree que el Osvaldo esté loco.

Ah! se me olvidaba darles un dato menor: el Osvaldo debe haber tenido unos veinte años para el derrocamiento de Allende, el Osvaldo fue de tenido y brutalmente torturado.


PLANETA SUDAKA, la tinta roja que escribe aun estas páginas, no deja de salir a borbotones por tu corazón.

Cuando el río va llegando al (a) mar

Querida:

Las llamadas se callan, y se abre un solo canal hacia ti (Varas). Leo que venden Varas camino a Laguna Verde (Las Varas), de la buena, de la que no raspa, de esa que tengo yo. ¿Y que hacer?, cuando a cada rato me va pareciendo que el precio fue mas que módico, ¿que hacer?, cuando re pienso, y en realidad parece que no hubo precio.

En cuanto a la foto que te adjunto, acá nací, de acá provengo, aunque el carnet (nuevo de paquete), diga Viña del Mar, este es mi origen: te lo muestro. Nunca he pertenecido a otro sitio que este, y cuando digo “este” tu ya sabes a lo que me refiero, no esta desembocadura, si no todo el encuentro que es esta agua dulce con el agua salada que ya se acerca, que se mezclan en ph, en salinidad, en especies de algas, en fin, en el reencuentro de los mundos, el de las bicicletas, el de los soles, el de los merquenes en canasto, el de osvaldos torturados y banderas chilenas, el del río Maule saliendo en tropel a detener los invasores.

¿Recuerdas?, fue hace mas o menos 600 años, cuando corríamos desnudos por la ribera norte, Putú, nos gustaba la mañana, en la tarde caminábamos a la playa de arenas negras y ni soñábamos que la papelera sería 600 años después los españoles de nuestra pelea, y comíamos los mariscos que cosechábamos, y volvimos en el atardecer: pues bien, aun estamos en el tiempo de nuestros comienzos, esto tiene cuerda pa rato.

Bueno querida, que dejo por unos instantes, es que el bote debe ser calafateado para poder zarpar por la tarde, y ya sabes al Miño no hay que hacerlo esperar.

Planeta Sudaka, un beso y post data de improviso.

PD: nunca dejaremos de hacernos fuertes, con cincel le pedí a la virgen del cerro Mutrún nos acompañe en el andar.

Las vacaciones por mi interior (composición)

Como ya me iba acostumbrando, me voy situando casa vez mas al interior de mi mismo, y desde mis vacaciones dentro de mí, convoco a la gran cofradía de los incautos, los inútiles, los dejados a la mano del diablo por sabinas y cohenes, los perdedores de verdad, esos que pierden y no los que se dejan perder para pasar por perdedores, los que habitan debajo del puente, el de los esteros y el de las metáforas, los que sufren al volver de vacaciones, los que patalean de egoísmo auténtico, como Bertoni al mirar la anciana con enfermera, los que deben volver a casa el domingo en la noche solos de desamparo amortiguado, como la cebolla pa que no haga llorar. A todos ellos y sobre todo a los que olvido: ¡Os convoco!, hagamos la piñata del olvido y hagarremosla a palos de memoria, pa que haga brotar los recuerdos de la mente dolorida y con alzaimer, para que veamos los dolores de la niñez y no los apliquemos a nuestro propio pasado, rasguemos entre todos las ropas de santo vestido para el ritual, y pongamos los cueros de nuestras pieles a disposición para que vistamos los mas diversos trajes, esos llenos de perforaciones, de errores de zurcido, y que no se que propósito tendrá que hagamos todo esto, pero me lo indicaron en sueños.

Quizá en la intención suprema de sentir que no te has ido, que llevamos días juntos y con sus mismas noches, sentirte todo momento a mi lado, que mas desearía que los sueños que ya son realidad se vuelvan sueños de niño, que mas que poder tener todas las respuestas para las preguntas que jamás me harás, que ganas de convertirme en abrazo, y cuchara dormir abrazados a la intemperie de un día en que la lluvia cubra nuestro amor sin resfriado, adolescente, sin tiempo, sin compás, sin equilibrio, pero jamás, y escúchame bien, jamás desorientado (de eso me encargo yo).

PLANETA SUDAKA, el raspao de la olla, el invitado de honor, las longas de chillan, todo en la misma paila que tiene restos de huevo pegado.

¡No apurar!, re100 ajustado después de los sueños

¡Que onda encantada más noche!, hemos vivido semana de muchos recuentos ensoñados de 7 a 10 am, esas verdades que se nos acumulan, que nos hacen pssst, y nos invitan a vivir de verdad: ¿acaso ud cree que estamos pololeando? (cada vez que me toca decir esa palabra, no evito pensar en Symns y lo parecido que encuentra la palabra pololo a boludo). No pos mija, si no te cuesta nada pedirme que lo haga, ¿no ve que se puede caer con las zapatillas desabrochadas?, ya déjeme, ponga el pie en mi muslo, yo se las amarro.

Claro, ya a esta altura te das cuenta del cambio de estilo, es que: ¡que onda encantada mas noche! (decirlo quejándose), hemos debido extraviar los anillos, como para recordarnos a que vinimos (¿cachay que a veces uno se cambia el anilo de lado pa acordarse de algo después?, o sea cachay el medio recuerdo que debe ser habérselo sacado para recordar algo!, ¿me entendí?).

Aunque a veces parecemos lo que somos, es meritorio el período de los últimos días, en que los sueños en cancha de pasto evocan tus recuerdos de infancia, mientras a mi me recuerdan a la Celeste Carballo y a Charly Free Concert. Vibramos de reojo enterrándole por fin al puto militar ingles que le pega a los niños irakíes, al bastardo torero que le entierra al toro, al encapuchado cobarde que no le muestra el rostro al perro callejero mientras lo ahorca: el cuerno en la espina dorsal.

PLANETA SUDAKA, tanta noche no solo me ha hecho soñar, eres mi luna llena.

Dinosaurios, somos los arqueólogos del futuro?

Mientras busco entre tus curvas, mientras duermes de costado, mientras te dibujo con mi dedo índice el tatuaje que traes desde siglos, descubro que nos conocemos desde los setentas, y quizás, excepto mi larga cabellera, mis anillos de piedra negra, somos casi los mismos. Andábamos descalzos por la vida, esa no pavimentada, de trueque mágico de colores, del pan de cada día, de los horarios naturales.

Quizás, descubro ahora, no fuimos nosotros los de nuestra generación los equivocados. Por lo menos de propósito capitalista, fundadores de lo neoliberal, los orígenes, no, de eso no fuimos responsables. A lo más de algún escandaloso sentimiento egoísta, de militancia poco lúcida y sectaria, de nuestros procederes de política interna. Éramos los adolescentes puros de la revolución, la que aun no sentimos.

Y de ahí el rock al que invocamos hoy, llamamos aquí y ahora a la verdadera historia de todo este asunto, veámonos las caras en los orígenes de nuestra rebeldía, eso somos aun hoy, en la cuna del punk, en los orígenes del funk chileno, en las maratónicas jornadas del casino de estibadores, donde el ska ya hacía heridas a tus sórdidos oídos fascistas. No nos vamos derritiendo, ya vez, somos el plástico de los orígenes de tu movida trangénica, conmigo probaron la penicilina, y aquí me tienen, hijos de puta, libre de tus virus, armando estas pequeñas partes de la historia.

PLANETA SUDAKA, el rockandroll, el charango, la pura cagá.

Vivo acá, desde temprana edad

Siento el fuego de la voz cada vez que nos hacemos volubles al manto dejado por el humo de nuestras conciencias, vamos limpiando en este ritual del viaje hacia el interior de nuestros embrujos. No hemos rendido mal la prueba, pero ya sabemos que el camino a Cerro viejo es largo, nos detendremos en los pozos para dejar pasar los males por sobre nuestras cabezas, no intentaremos escapar, porque donde vayamos seremos vistos (la felicidad también tiene olores). La fogata ya no nos protege de los espíritus, somos ellos en el viraje amplio de nuestros cuerpos abandonados al recuerdo, ¿vas tomando nota de las rutas de acceso?

Quizás en vivo siento la fuerza de tus guitarras, sean de palo o metal, las violas suenan al ritmo de tu salto en el tablón, de barra marginal, tus mocos que caen por tus mejillas pecosas para decirnos en el canto masivo de los festivales de rock, que no somos marginales ni marginados, que debemos bajar al estado de tus estados, que no estamos para resolver la lucha de clases, la que Luis Emilio iluminó, que a penas somos monigotes del sistema intentando perpetuar la reveldía, que el decreto nos encuentre confesados, y que a la luz de nuestras sonrisas, garabatos y modestas emociones, vamos acompañando este camino por el Bello Barrio, marginal de grifo de verano, con todo el respeto que nuestra ironía nos permita.

PLANETA SUDAKA, vivo en vivo, no hay prueba de sonido, el futuro por delante.

El nuevo orden de la mente sin uso o el mismo recuerdo repetido

Acabo de terminar de leer mi expediente, ahora casi lo recuerdo todo, y resulta que al parecer nunca olvide nada. Escondido en mis humillaciones, me salvé de mi destino, no voy encontrando pruebas de tu existencia, pues ya te tengo conmigo, eres nueva, pero te conozco desde siglos, no me he reconciliado contigo, puesto que de nuevo en un nuevo intento por no renunciarte, te atrapo con el aliento de mi propio sudor, ese que nunca mas volviste a olvidar. Nos encontramos en la belleza de nuestros olores nunca absorbidos, porque al controlador nunca le hablé de ellos al solicitar borrarte, de tanto llanto ya no lo consigo.

Y de ahí todo el resto, ¿recuerdas cuando el año seis usábamos chalecos?, yo por el Evo, tus por los olores míos, ¿y recuerdas a la primera presidenta mujer, cuando los indios de los caracoles ya gobernaban sin sexo?

¿Te recuerdas los faros encendidos a las 5:37 de la madrugada?, tu recogida en un rincón de mi cama,
- venga, no pase frió, ¿ya volviste a recordar el olvido?, no llores amor mío, sigo a tu lado desde los siglos.

Y ya nos pasamos la vida de nuevo, ya nos toca separarnos un ratito, pero ya no nos preocupamos, en la humillación, en el vértigo de los abismos vamos escondiendo el camino, nos hacemos futuro en la lucha de cada día, que es una vida entera de mundos asistidos. Venceremos mi amor, vierte el agua de la clara fuente sobre tu rostro de arrugas bellas, ya llegamos al final del camino: enteros, íntegros, un poco más viejos y mas gastados, pero ya sabemos con los cuerpos prestados en un suspiro.

Volvemos jóvenes en esta América morena, si me lo permiten: ¡mar a los bolivianos!, que se pudra el del norte, que cosechemos con los vecinos, que nos rayen la cancha, si no somos capaces los de este lado del camino.

PLANETA SUDAKA, a usar chalecos antifascistas, los morales del nuevo orden.

Quiero estar entre tus cosas

Y como somos malos perdedores, la rabia del rock and roll será nuestra excusa, para poder patear tranquilos los traseros de la historia, que sigue siendo escrita por las murallas del olvido, con capas y capas de pintura, como si removerlas fuera posible, no nos dejamos invadir tranquilos, solo que nos vamos despojando de las crueles heridas por esas manos que aun me rozan.

Como no podríamos ir escribiendo pornografías como Bertoni, si solo con mirarte me basta para cualquier intento de traspasar mis propias fronteras, dicho sea de paso: ¿tienes que hacer? Rara vez había asistido a tal ausencia de inspiración, la fama me precede, y aunque le eche la culpa al agua turbia, ya no podré ir liando chiquillas como antes, no por obligatoriedad, no por falta de oportunidad (Dios me libre), no por triste lejanía, solo por convicción. Como ayer en la urnas al comprobar la rabia y el deseo sumiso de avanzar en la concreción del sueño.

Nada mas equivocado que un vulnerable, ese que te habita y que hace hasta de tus tardes de domingo una concreción de tu libertad, esa que en base a esta nueva verdad, fuimos construyendo ya hace siglos. No lo digo en sentido figurado, sean advertidos.

Solo la muerte de frente a nuestros ideales, nos hará evolucionar, todas las otras... parafernalia, aliños de reparo. La diversidad aplanadora de los colores, no queremos tu diversidad de iguales, ¡blanco y negro!, diversidad de las razas, grises somos, la gama de los seres, el carnaval de la muerte nos lleva al infierno de los vivos, una pa los vivos,

PLANETA SUDAKA, no ajustes los colores de la pantalla nena, esta vez los haremos en blanco y negro.

Otra vez una mujer llamada Ramona

…y muere la Ramona, que en altos cargos de dignidad se hizo frente, y con su metro cincuenta de integridad gobernó contra el sistema “inmodificable”, mujer de la historia, mujer con los ovarios justos y necesarios en estas etapas de optimismo de lo mismo, al que aun nos resistimos, al que de reojo aun vemos pasar por los terrenos del descaro, al que en forma desesperada nos negamos en salvaje desespero patrio. No nos vamos a engañar, lejos estamos de esas montañas del sur de Méjico, lejos en la distancia desde cualquier punto de medición, no encontraremos en los caracoles democráticos ni un personaje ocupando su cargo público para “hacerle” la campaña a cualquiera de los dos neoliberales que nos tocan. Por que la selva lacandona hace rato aprendió que el juego ya no es con las sutilezas del mercado, más bien tiene que ver con la actitud política de los explotados, de la aceptación irrestricta de los puebles originarios, de la actitud irrestricta de tolerancia a las diferencias de genero, de las libertades a las opciones sexuales, del trabajo libre y organizado a favor de los pueblos, de la concreción de los sueños en definitiva.
Hoy te nos vas Ramona, compañera, pero hoy mismo nos dejas con tu cara digna y mirándonos entera a los ojos para decirnos que ser mujer no solo tiene que ver con genitales diferentes, sino a la vez la fuerza pujadora de las luchas por el hombre, el ser humano

PLANETA SUDAKA, “ni bruja ni virgen, ni madre, ni esposa: solo mujer”

“lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir”

Vuelve a sonar tu saxo barítono, mientras la humedad de la habitación de nuestra casa de comunidad chilena en Baires no la habita nadie; vuelve a sonar el ruido atronador de los milicos allanando la Victoria, mientras hacemos murales horribles, no argumentamos el fracaso; recojo conchas de caracoles de mar extinguidos, en los cortes del cerro La Planchada, mientras te sacan a paradas por tu militancia de Mapu exterminado, y tu libre y veloz nunca mas pudiste tener los hijos, que nunca tuviste; no solo no puedo ni quiero espantarlos, esos engorrosos recuerdos de infancia, que (a riesgo de repetido) nos vamos sicopateando, según los cardenales cardenalicios, los medinas meditando. Si, eso me recordaste con tus recuerdos: lucha.
La proyección de los debutantes, al comentario siempre locuaz, pertinente a vuestro talento y necesidades, no nos vamos poniendo ególatras, que ya lo fuimos mucho antes de nosotros. Vecinos del mundo de barrio, unios, la resistencia también parte por ustedes. Y en la lucidez del día después del no año nuevo, nos sorprendemos de la sorpresa general, del comentario intencionado, que nunca es bueno o malo, pero con intención, y de ahí nos saltamos al intento, al intento de saber que mucho más que siempre estamos en el medio de la historia. Gracias a los anónimos y conocidos.
Por otra parte, vamos utilizando instrumentos públicos, sean de derecha o de derecha, para propia interpretación, la escurría es gratis, ni nos fijemos en los intereses de mora, que en cuatro años más, ya está escrito, seguiremos la misma historia. Por ahí no va el camino,
Y capitulo a parte la necesidad de desafiarte por cualquier medio, como si nombrara tu nombre, ya todos lo saben, como si por fin me atreviera a llevar la luz sin encandilarme, así como recoger los naipes caídos, en el empeño circular de establecer la salida. Ahí vamos libra autoexistente, las predicciones para este año te mantienen a mi lado: ya lo sabes!

PLANETA SUDAKA, “hasta que choque china con África”.