Vamos marchando mi amigo

De igual forma, semana cargada de poetas, cargada de esas inmensas emociones, que con los años nos van inquietando más aun.

A Redolés no le gusta Sabina, es mas le carga, Sazo encuentra que el exceso de los 70 fue demasiado (y voh?, y tur bus? y boston?). Campos se la juega por Londres, como si se tratara de jugadores que calientan y se preparan para la chancha, y si le va mal se dedicará al tráfico, que a esta altura viene siendo uno de los pocos oficios nobles que nos van quedando. Por ahí retomamos las conversaciones del año pasado, y la cosa empieza a funcionar de nuevo: “marzo vuela no, pito de hoja, abril es la cosa…”.

Y aborrecemos la forma de explicártelo, o sea, como te lo explico, tanta marcha en la que no me has acompañado, tanto estupor al que no asistes, tanto juicio al que te has adelantado. No se trata de tu genero, no se trata de tu color de piel, no se trata, si quiera de la forma en que vamos atravesando esos inquietos hielos de nuestra piel.

Acá se comienza a armar una nueva rumbita, esa que para el rock and roll del país nos trae nuevos festejos, en la barricada de marzo, que esta temporada comienza con los pobladores, en día de cambio de mando y que jueh, esa que a punta de piqueteros iremos perfeccionando, para hacernos fuertes en nuestra ignorancia, en nuestra alma limpia, con el pecho shileno apuntando a tu automática de niño bien, con tus ángeles custodios del ejercito de nuestra nueva era. Nos iremos haciendo los niños fuertes de tu lucha fraterna, entre las neblinas cómplices de nuestra alma mendiga.

PLANETA SUDAKA, un nuevo amor para este abril, uno que es de verano y se queda la nueva temporada. Se cierran las inscripciones.

Como diría Sabina: le debemos (ó sin música)

Con su permiso y en honor a la verdad, debemos numerar nuestras deudas por pago, sin vencimiento:
· Le debemos el análisis a Lennin,
· le debemos la bondad a nuestra quietud,
· le debemos una explicación a nuestro pueblo,
· le debemos un gesto de cariño a nuestra piel,
· le debemos una enormidad de símbolos a nuestros hijos,
· le debemos, ahora sí, una oportunidad a la paz,
· le debemos, sin duda, litros de lágrimas a las madres,
· quizás en una acuerdo silenciosos, le debamos un escupo a los torturadores,
· le debamos una buena canción al mal,
· te debamos el amor que quisimos darte,
· le debemos el quizás cuando al amor no agradecido,
· le debemos sin mirar atrás la sangre que te quiero derramar,
· excusas de sobre aviso, te debo los rencores por venir,
· nos debamos mucho silencio, palabras por callar,
· te debemos una nueva mirada Víctor, hombre gay,
· debemos entre todas la deudas, las impagas costras de nuestras heridas sin sanar,
· le debo mas de un minuto a tu locura,
· le debo una reconciliación a la lucidez,
· quizás puntos más, puntos menos, le debo una reconciliación a la oportunidad de existir,
· y a ti un poema de mi amor.

En esa búsqueda, de escribir la canción más hermosa del mundo, sin duda me quedo con tu oficio del ser el “pirata cojo, con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo”.

PLANETA SUDAKA, el silencio nos traerá, esta noche, la esquizofrenia de estar más cerca de ti, si eso es posible.

Mis vacaciones

Creo que lo conozco desde chico, o sea desde que tengo recuerdos es que lo recuerdo, sin embargo no se si en dictadura sus acciones de arte eran como ahora. Tiene dos hermanos, seguramente los dos pescadores, uno de ellos está casado con la chelita, la mina que cuidó a mi abuelo Juan Miño durante los últimos años de vida, la mina que a veces cuida a la hija de mi primo José Luis Miño, la mina que hace el mas rico pastel de choclo que conozco. El Osvaldo lleva el segundo nombre de mi papá Hugo Miño y el segúndo nombre mío (Rodrigo Miño). Él, aparece con una regularidad que a mi se me antoja: de antojo, el Osvaldo fabrica sus propias muestras de arte, que casi siempre contienen la bandera chilena y/o el escudo. Recuerdo la vez que estaba vestido entero de plateado, la vez que tenía un casco con unas especie de antenas (pero puede que eso sea producto de mi imaginación), recuerdo sus boinas, sus trajes de milico de legionario del desierto, sus bigotes siempre iguales, y su barba a medio crecer eterna. Mi papá y yo este verano reparamos especialmente en él, todo se inició porque el Osvaldo me preguntó si yo era Miño, me preguntó si era marino igual que mi papá, me preguntó si era constructor naval; le dijo a mi papá que había conversado conmigo y que yo era marino. A veces le pide permiso a mi papá para tirarse piqueros y pasar debajo del bote de mi papá, como si el agua debajo de un bote fuera propiedad privada del dueño del bote, pero claro él está loco, no lo sabe. Ahí está el Osvaldo, en el patio del Hospital (ellos lo dejan estar ahí), pintando en un par de latas dos banderas chilenas con el escudo dentro, al parecer prepara su nueva intervención; la bandera cocida con uniones notorias y el escudo parecen ser del pasado.

Conversamos con mi papá nuestra creencia de que el Osvaldo es bastante coherente en sus propuestas. Mi papá es pescador, es marino, es constructor naval (de alguna manera), mi papá no cree que el Osvaldo esté loco.

Ah! se me olvidaba darles un dato menor: el Osvaldo debe haber tenido unos veinte años para el derrocamiento de Allende, el Osvaldo fue de tenido y brutalmente torturado.


PLANETA SUDAKA, la tinta roja que escribe aun estas páginas, no deja de salir a borbotones por tu corazón.

Cuando el río va llegando al (a) mar

Querida:

Las llamadas se callan, y se abre un solo canal hacia ti (Varas). Leo que venden Varas camino a Laguna Verde (Las Varas), de la buena, de la que no raspa, de esa que tengo yo. ¿Y que hacer?, cuando a cada rato me va pareciendo que el precio fue mas que módico, ¿que hacer?, cuando re pienso, y en realidad parece que no hubo precio.

En cuanto a la foto que te adjunto, acá nací, de acá provengo, aunque el carnet (nuevo de paquete), diga Viña del Mar, este es mi origen: te lo muestro. Nunca he pertenecido a otro sitio que este, y cuando digo “este” tu ya sabes a lo que me refiero, no esta desembocadura, si no todo el encuentro que es esta agua dulce con el agua salada que ya se acerca, que se mezclan en ph, en salinidad, en especies de algas, en fin, en el reencuentro de los mundos, el de las bicicletas, el de los soles, el de los merquenes en canasto, el de osvaldos torturados y banderas chilenas, el del río Maule saliendo en tropel a detener los invasores.

¿Recuerdas?, fue hace mas o menos 600 años, cuando corríamos desnudos por la ribera norte, Putú, nos gustaba la mañana, en la tarde caminábamos a la playa de arenas negras y ni soñábamos que la papelera sería 600 años después los españoles de nuestra pelea, y comíamos los mariscos que cosechábamos, y volvimos en el atardecer: pues bien, aun estamos en el tiempo de nuestros comienzos, esto tiene cuerda pa rato.

Bueno querida, que dejo por unos instantes, es que el bote debe ser calafateado para poder zarpar por la tarde, y ya sabes al Miño no hay que hacerlo esperar.

Planeta Sudaka, un beso y post data de improviso.

PD: nunca dejaremos de hacernos fuertes, con cincel le pedí a la virgen del cerro Mutrún nos acompañe en el andar.

Las vacaciones por mi interior (composición)

Como ya me iba acostumbrando, me voy situando casa vez mas al interior de mi mismo, y desde mis vacaciones dentro de mí, convoco a la gran cofradía de los incautos, los inútiles, los dejados a la mano del diablo por sabinas y cohenes, los perdedores de verdad, esos que pierden y no los que se dejan perder para pasar por perdedores, los que habitan debajo del puente, el de los esteros y el de las metáforas, los que sufren al volver de vacaciones, los que patalean de egoísmo auténtico, como Bertoni al mirar la anciana con enfermera, los que deben volver a casa el domingo en la noche solos de desamparo amortiguado, como la cebolla pa que no haga llorar. A todos ellos y sobre todo a los que olvido: ¡Os convoco!, hagamos la piñata del olvido y hagarremosla a palos de memoria, pa que haga brotar los recuerdos de la mente dolorida y con alzaimer, para que veamos los dolores de la niñez y no los apliquemos a nuestro propio pasado, rasguemos entre todos las ropas de santo vestido para el ritual, y pongamos los cueros de nuestras pieles a disposición para que vistamos los mas diversos trajes, esos llenos de perforaciones, de errores de zurcido, y que no se que propósito tendrá que hagamos todo esto, pero me lo indicaron en sueños.

Quizá en la intención suprema de sentir que no te has ido, que llevamos días juntos y con sus mismas noches, sentirte todo momento a mi lado, que mas desearía que los sueños que ya son realidad se vuelvan sueños de niño, que mas que poder tener todas las respuestas para las preguntas que jamás me harás, que ganas de convertirme en abrazo, y cuchara dormir abrazados a la intemperie de un día en que la lluvia cubra nuestro amor sin resfriado, adolescente, sin tiempo, sin compás, sin equilibrio, pero jamás, y escúchame bien, jamás desorientado (de eso me encargo yo).

PLANETA SUDAKA, el raspao de la olla, el invitado de honor, las longas de chillan, todo en la misma paila que tiene restos de huevo pegado.

¡No apurar!, re100 ajustado después de los sueños

¡Que onda encantada más noche!, hemos vivido semana de muchos recuentos ensoñados de 7 a 10 am, esas verdades que se nos acumulan, que nos hacen pssst, y nos invitan a vivir de verdad: ¿acaso ud cree que estamos pololeando? (cada vez que me toca decir esa palabra, no evito pensar en Symns y lo parecido que encuentra la palabra pololo a boludo). No pos mija, si no te cuesta nada pedirme que lo haga, ¿no ve que se puede caer con las zapatillas desabrochadas?, ya déjeme, ponga el pie en mi muslo, yo se las amarro.

Claro, ya a esta altura te das cuenta del cambio de estilo, es que: ¡que onda encantada mas noche! (decirlo quejándose), hemos debido extraviar los anillos, como para recordarnos a que vinimos (¿cachay que a veces uno se cambia el anilo de lado pa acordarse de algo después?, o sea cachay el medio recuerdo que debe ser habérselo sacado para recordar algo!, ¿me entendí?).

Aunque a veces parecemos lo que somos, es meritorio el período de los últimos días, en que los sueños en cancha de pasto evocan tus recuerdos de infancia, mientras a mi me recuerdan a la Celeste Carballo y a Charly Free Concert. Vibramos de reojo enterrándole por fin al puto militar ingles que le pega a los niños irakíes, al bastardo torero que le entierra al toro, al encapuchado cobarde que no le muestra el rostro al perro callejero mientras lo ahorca: el cuerno en la espina dorsal.

PLANETA SUDAKA, tanta noche no solo me ha hecho soñar, eres mi luna llena.

Dinosaurios, somos los arqueólogos del futuro?

Mientras busco entre tus curvas, mientras duermes de costado, mientras te dibujo con mi dedo índice el tatuaje que traes desde siglos, descubro que nos conocemos desde los setentas, y quizás, excepto mi larga cabellera, mis anillos de piedra negra, somos casi los mismos. Andábamos descalzos por la vida, esa no pavimentada, de trueque mágico de colores, del pan de cada día, de los horarios naturales.

Quizás, descubro ahora, no fuimos nosotros los de nuestra generación los equivocados. Por lo menos de propósito capitalista, fundadores de lo neoliberal, los orígenes, no, de eso no fuimos responsables. A lo más de algún escandaloso sentimiento egoísta, de militancia poco lúcida y sectaria, de nuestros procederes de política interna. Éramos los adolescentes puros de la revolución, la que aun no sentimos.

Y de ahí el rock al que invocamos hoy, llamamos aquí y ahora a la verdadera historia de todo este asunto, veámonos las caras en los orígenes de nuestra rebeldía, eso somos aun hoy, en la cuna del punk, en los orígenes del funk chileno, en las maratónicas jornadas del casino de estibadores, donde el ska ya hacía heridas a tus sórdidos oídos fascistas. No nos vamos derritiendo, ya vez, somos el plástico de los orígenes de tu movida trangénica, conmigo probaron la penicilina, y aquí me tienen, hijos de puta, libre de tus virus, armando estas pequeñas partes de la historia.

PLANETA SUDAKA, el rockandroll, el charango, la pura cagá.

Vivo acá, desde temprana edad

Siento el fuego de la voz cada vez que nos hacemos volubles al manto dejado por el humo de nuestras conciencias, vamos limpiando en este ritual del viaje hacia el interior de nuestros embrujos. No hemos rendido mal la prueba, pero ya sabemos que el camino a Cerro viejo es largo, nos detendremos en los pozos para dejar pasar los males por sobre nuestras cabezas, no intentaremos escapar, porque donde vayamos seremos vistos (la felicidad también tiene olores). La fogata ya no nos protege de los espíritus, somos ellos en el viraje amplio de nuestros cuerpos abandonados al recuerdo, ¿vas tomando nota de las rutas de acceso?

Quizás en vivo siento la fuerza de tus guitarras, sean de palo o metal, las violas suenan al ritmo de tu salto en el tablón, de barra marginal, tus mocos que caen por tus mejillas pecosas para decirnos en el canto masivo de los festivales de rock, que no somos marginales ni marginados, que debemos bajar al estado de tus estados, que no estamos para resolver la lucha de clases, la que Luis Emilio iluminó, que a penas somos monigotes del sistema intentando perpetuar la reveldía, que el decreto nos encuentre confesados, y que a la luz de nuestras sonrisas, garabatos y modestas emociones, vamos acompañando este camino por el Bello Barrio, marginal de grifo de verano, con todo el respeto que nuestra ironía nos permita.

PLANETA SUDAKA, vivo en vivo, no hay prueba de sonido, el futuro por delante.

El nuevo orden de la mente sin uso o el mismo recuerdo repetido

Acabo de terminar de leer mi expediente, ahora casi lo recuerdo todo, y resulta que al parecer nunca olvide nada. Escondido en mis humillaciones, me salvé de mi destino, no voy encontrando pruebas de tu existencia, pues ya te tengo conmigo, eres nueva, pero te conozco desde siglos, no me he reconciliado contigo, puesto que de nuevo en un nuevo intento por no renunciarte, te atrapo con el aliento de mi propio sudor, ese que nunca mas volviste a olvidar. Nos encontramos en la belleza de nuestros olores nunca absorbidos, porque al controlador nunca le hablé de ellos al solicitar borrarte, de tanto llanto ya no lo consigo.

Y de ahí todo el resto, ¿recuerdas cuando el año seis usábamos chalecos?, yo por el Evo, tus por los olores míos, ¿y recuerdas a la primera presidenta mujer, cuando los indios de los caracoles ya gobernaban sin sexo?

¿Te recuerdas los faros encendidos a las 5:37 de la madrugada?, tu recogida en un rincón de mi cama,
- venga, no pase frió, ¿ya volviste a recordar el olvido?, no llores amor mío, sigo a tu lado desde los siglos.

Y ya nos pasamos la vida de nuevo, ya nos toca separarnos un ratito, pero ya no nos preocupamos, en la humillación, en el vértigo de los abismos vamos escondiendo el camino, nos hacemos futuro en la lucha de cada día, que es una vida entera de mundos asistidos. Venceremos mi amor, vierte el agua de la clara fuente sobre tu rostro de arrugas bellas, ya llegamos al final del camino: enteros, íntegros, un poco más viejos y mas gastados, pero ya sabemos con los cuerpos prestados en un suspiro.

Volvemos jóvenes en esta América morena, si me lo permiten: ¡mar a los bolivianos!, que se pudra el del norte, que cosechemos con los vecinos, que nos rayen la cancha, si no somos capaces los de este lado del camino.

PLANETA SUDAKA, a usar chalecos antifascistas, los morales del nuevo orden.

Quiero estar entre tus cosas

Y como somos malos perdedores, la rabia del rock and roll será nuestra excusa, para poder patear tranquilos los traseros de la historia, que sigue siendo escrita por las murallas del olvido, con capas y capas de pintura, como si removerlas fuera posible, no nos dejamos invadir tranquilos, solo que nos vamos despojando de las crueles heridas por esas manos que aun me rozan.

Como no podríamos ir escribiendo pornografías como Bertoni, si solo con mirarte me basta para cualquier intento de traspasar mis propias fronteras, dicho sea de paso: ¿tienes que hacer? Rara vez había asistido a tal ausencia de inspiración, la fama me precede, y aunque le eche la culpa al agua turbia, ya no podré ir liando chiquillas como antes, no por obligatoriedad, no por falta de oportunidad (Dios me libre), no por triste lejanía, solo por convicción. Como ayer en la urnas al comprobar la rabia y el deseo sumiso de avanzar en la concreción del sueño.

Nada mas equivocado que un vulnerable, ese que te habita y que hace hasta de tus tardes de domingo una concreción de tu libertad, esa que en base a esta nueva verdad, fuimos construyendo ya hace siglos. No lo digo en sentido figurado, sean advertidos.

Solo la muerte de frente a nuestros ideales, nos hará evolucionar, todas las otras... parafernalia, aliños de reparo. La diversidad aplanadora de los colores, no queremos tu diversidad de iguales, ¡blanco y negro!, diversidad de las razas, grises somos, la gama de los seres, el carnaval de la muerte nos lleva al infierno de los vivos, una pa los vivos,

PLANETA SUDAKA, no ajustes los colores de la pantalla nena, esta vez los haremos en blanco y negro.

Otra vez una mujer llamada Ramona

…y muere la Ramona, que en altos cargos de dignidad se hizo frente, y con su metro cincuenta de integridad gobernó contra el sistema “inmodificable”, mujer de la historia, mujer con los ovarios justos y necesarios en estas etapas de optimismo de lo mismo, al que aun nos resistimos, al que de reojo aun vemos pasar por los terrenos del descaro, al que en forma desesperada nos negamos en salvaje desespero patrio. No nos vamos a engañar, lejos estamos de esas montañas del sur de Méjico, lejos en la distancia desde cualquier punto de medición, no encontraremos en los caracoles democráticos ni un personaje ocupando su cargo público para “hacerle” la campaña a cualquiera de los dos neoliberales que nos tocan. Por que la selva lacandona hace rato aprendió que el juego ya no es con las sutilezas del mercado, más bien tiene que ver con la actitud política de los explotados, de la aceptación irrestricta de los puebles originarios, de la actitud irrestricta de tolerancia a las diferencias de genero, de las libertades a las opciones sexuales, del trabajo libre y organizado a favor de los pueblos, de la concreción de los sueños en definitiva.
Hoy te nos vas Ramona, compañera, pero hoy mismo nos dejas con tu cara digna y mirándonos entera a los ojos para decirnos que ser mujer no solo tiene que ver con genitales diferentes, sino a la vez la fuerza pujadora de las luchas por el hombre, el ser humano

PLANETA SUDAKA, “ni bruja ni virgen, ni madre, ni esposa: solo mujer”

“lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir”

Vuelve a sonar tu saxo barítono, mientras la humedad de la habitación de nuestra casa de comunidad chilena en Baires no la habita nadie; vuelve a sonar el ruido atronador de los milicos allanando la Victoria, mientras hacemos murales horribles, no argumentamos el fracaso; recojo conchas de caracoles de mar extinguidos, en los cortes del cerro La Planchada, mientras te sacan a paradas por tu militancia de Mapu exterminado, y tu libre y veloz nunca mas pudiste tener los hijos, que nunca tuviste; no solo no puedo ni quiero espantarlos, esos engorrosos recuerdos de infancia, que (a riesgo de repetido) nos vamos sicopateando, según los cardenales cardenalicios, los medinas meditando. Si, eso me recordaste con tus recuerdos: lucha.
La proyección de los debutantes, al comentario siempre locuaz, pertinente a vuestro talento y necesidades, no nos vamos poniendo ególatras, que ya lo fuimos mucho antes de nosotros. Vecinos del mundo de barrio, unios, la resistencia también parte por ustedes. Y en la lucidez del día después del no año nuevo, nos sorprendemos de la sorpresa general, del comentario intencionado, que nunca es bueno o malo, pero con intención, y de ahí nos saltamos al intento, al intento de saber que mucho más que siempre estamos en el medio de la historia. Gracias a los anónimos y conocidos.
Por otra parte, vamos utilizando instrumentos públicos, sean de derecha o de derecha, para propia interpretación, la escurría es gratis, ni nos fijemos en los intereses de mora, que en cuatro años más, ya está escrito, seguiremos la misma historia. Por ahí no va el camino,
Y capitulo a parte la necesidad de desafiarte por cualquier medio, como si nombrara tu nombre, ya todos lo saben, como si por fin me atreviera a llevar la luz sin encandilarme, así como recoger los naipes caídos, en el empeño circular de establecer la salida. Ahí vamos libra autoexistente, las predicciones para este año te mantienen a mi lado: ya lo sabes!

PLANETA SUDAKA, “hasta que choque china con África”.

A esconder la realidad, o recapitulemos, si es lo que quieres

A recoger con manos artesanas, los regalos que nos ha de traer la nueva epopeya, la del pueblo heroico entregando los regalos de la memoria, entregando los talentos de la lucha, la que solo el pueblo está en condiciones de hacer, la que solo de a viejas que creen en el socialismo que pelan pollitos con agua caliente, y no las que de a pedazos recibimos las migajas de la democracia tutelar, esa que de vacaciones nos quiere sacar de cuajo en nuestras pretensiones nos quiere arrancar el derecho a modificar, ese derecho que aun a riesgo de ser eliminado no nos ha sido concedido sino ganado (a saber por el joven auditor: matanzas desde los españolitos y quizás antes, Escuela Santa María, Matanza de Puerto Montt, violaciones y asesinatos del ejercito chileno en Perú, asesinatos selectivos de estado, Matanza de Corpus Cristi a esos muchachos que sin pintan de heroicos.

Rechazo todo intento navideño del faquin viejo de pascua por regalarnos comillas: la perpetuación de esta dictadura disfrazada de democracia, rechazo de plano la cara dura del viejo que vía cuatro cuotas precio contado, nos hará creer que debemos resistir esta serie de robos mediante leyes de amarre, ¿para que, para terminar eligiendo por culpa tuya concertacionista, al presidente de derecha que encabezará las celebraciones del bicentenario? Toma cachito de goma. Para que se gasten la plata de los carnavales y salgamos a tirar challa como si fuera la pirotecnia y acrobacia mas apetecida: PAN Y CIRCO PARA EL PUEBLO INCULTO. No nos defraudes más, viejo por la chucha y si no vas a existir por lo menos deja de molestar, que ya nos tienes hasta las pelotas de tus guiños rojos de tu capitalismo popular, demagogo y oportunista.

PLANETA SUDAKA, que Rodolfo el reno encabece la sublevación.

La nueva orden del poder

Vamos armando nuevos escenarios de poder, el desatino controlado y toda la nueva “pomá” del don y esas manos. No nos conmovemos con nada, y seguramente el nuevo rol será el mismo viejo, pero con el brío del “comienzo de una historia sin saber el fin”, vah!, que gracia es adivinar si ya nos hemos aprendido de memoria que la brujería no es solo cosa de magos. Y la inocencia de todo orden lógico se va estableciendo sin cesar, al son de las nefastas cúpulas de fuck you, para alianzar, para negociar, para preacordar. Honk Kong nos da hoy la lección, los pueblos indígenas del sur del río Maule, esos de conocer a pié nos da la lección, el puerto con sus dársenas bluseras y fábricas administradas por obreros en barrio del vecino que también entiende la autodefensa de la soberanía llamada Sanon, Festo, etc.

La independencia vecina y la nuestra local, en este levantamiento en lugar de guillatunes, de pases, se la volá entera de a pedazos de soñar “que la luna estaba en mí y yo giraba con ella”.

Como no saludar, en esta semana encantada por la onda de tu visión bella, con la luna de por medio, para llegar a la razón de que los que somos, somos los precisos, los preciosos de este corazón llamado a la tertulia. Gracias por no tener nada que contar, y decírselos todo. Y a ti ¿Cómo no?, el motivo para tener que contar, sin duda tu habla hoy resuena más firme para mi, escucho, pongo atención, sin esperar nada más que tu señal. Dos viajes al norte, no se cuantos más, sin duda el definitivo partirá por el sur.

PLANETA SUDAKA, la independencia, la lucha de resistencia, la resistencia al poder. No somos ni la sombra de lo que necesitas para sobrevivir.

Imagina que pudiéramos volver a imaginar

Y como si la secuencia debiese ser lógica y aun bailando al ritmo de la rumba marginal, me voy descubriendo este 8 de diciembre que desde el 80 ya es de Lo Vasquez. Y escuchar tu voz, sin entender ni pizca de lo que dices, escuchando todo lo que necesito saber. Si parece que de verdad eras casi Lennin. Como ir escuchando en este momento histérico de la política contingente el Héroe de la clase obrera, y como si fuera una máquina para matar fascistas, sueño que vivo en un país que no perdió la capacidad de imaginar, pero parece que ya no quedan de esos.

Y la capacidad de rearticular, y el voto silencioso, y la extraparlamentaria, y la puntá sin hilo y el despojo de la ignorancia y la PSU y los rectores fascistas, y que las cuentas alegres serán aquellas que recién saquemos al atardecer de un día sin humos en la cabeza y las cuentas sacadas bien claras en cada consulta, sin duda, pero por sobre todo en la reunión cotidiana del trabajo que cada día nos convoca. Ni un minuto antes y hasta siempre será deber de revolucionario la perpetuidad de la lucha.

¿Qué comienza una nueva etapa? Tapa!!!, si no entendemos que solo continúa más de los mismo quien quiera que sea, más de optimismo barato. Ninguna de las alternativas que queda, si a penas alcanzó para que fuera una de las que había, será la portadora del emblema patrio, si como hasta ahora portarán la bandera gringa con una estrella más llamada shile, pero ojo no me incluyan a mi porque solo es el shile pero de los gueones, esos que una y otra vez se merecen el gobierno que nos manda. Si ya te lo dijimos más de una vez, es “el estado el que te tortura con su democracia con su dictadura”.

PLANETA SUDAKA, dale una oportunidad a la paz... pero dásela poh!!!

redolés idem

Recuerdo como ayer, recuerdos de fuego en la carne tatuados, cuando el Moncho me inscribió pa la lectura de poesía, en el lugar más sagrado que pudieron elegir. Fue la primera vez que lei frente a ti. Recuerdo como ayer ese primer día en los camarines del Aula Magna de la Escuela de Derecho en la U de Valpo, lugar al que racconto te trae una y otra vez a la primera vez que viste a los Jaivas y a la primera vez que te oí recitar en vivo y directo. Si parece que fue ayer cuando, poeta de las luces, entre San Sebastián, el Sebas, la Beta (que también partió re100), nos íbamos de pichanga en el misterioso patio de atrás, o como deliberábamos las razones de tu entendimiento popular, viniendo de tokar gratis para un grupo de ancianos que duermen en la calle, en los alrededores de la Vega, y cagándose de la risa con : ¡los copetes, los copetes, los cuetes, los cuetes!, mostrándome el ultimo rayado de la jota dias antes del 11, contándome la mierda que te provoca la fábrica del lado, los gueones de la tele, los proyectos que se deben postular, las tocatas gratis pa los que se creen en contra del sistema, nuestro futuro sistema político, tus vacilones al Arturo, tus rituales de brujo de barrio, entero y competente.

Apareces y desapareces en mis inicios de vida, esos que ahora último han tenido muchos frutos, que le futuro condenará. Redo, donde debe decir poeta está bien puesto, donde debe decir rock también ¿qué va?, sólo no olvidemos que de tanto en tanto necesitamos al inspector fuster y miño, que con la magia de la morsa nos iremos de rumba, aplaudiendo al Sebas que arriba del escenario nos conduce a nosotros mismos, con tu vieja saludando al ralo, que de puro dulce nos va metiendo la cola y casi sin darnos cuenta: ¡fumemos afuera mejor?

PLANETA SUDAKA, “ven a vivir a esta nueva barriada... amor¡?”

...o la luz es nuestra, no de chilquinta

Todo lo que haces es luz, nada podría ser de otra forma, dada tu condición en cualquiera de las circunstancias, serás un angelito, y te cantaremos canciones de la violeta quizás recordando lo que ya eres a pesar de nunca haberlo sido. Ya no me das pena, he aprendido la lección que traías para mi, integrada de accesorio, para la actualización del antisentimiento al que deberíamos hace rato haber desechado. Me traes luz + tu luz, de refilón no te dejo de ver más, desenfoco mis ojos apuntando hacia ti, y ahí estás, entera y no de a pedazos, casi como si el milagro fuese posible, que acaso si lo es: y mi mente de Windows 95 no lo deja ver. Me cuentan del sufrimiento que significas irte, ¿y acaso tu cometido no fue el más completo? Viniste como cualquiera de los que por aquí estamos, envidiaría venir. Tu misión y talento al servicio de como ver, nada menos quieres, nada menos esperas, nada menos vas a lograr nenita de pecho, que no lo necesitó. A ti todo el espejo, toda la luna, todo el enlazador de mundos, para ti todo el mundo en transición.

¿Y a ti como no linkearte?
Pongo el mirar fijo, desenfoco y me voy volviendo tuyo.
Más aun en la recolección de la llave secreta, ¿como tanto apuro, sin establecer nada concreto?, o sea, todo lo concreto del mundo vecina, todo lo concreto.
Y claro los ponchos siempre fueron la manta y mamá me dijo siempre que lo importante es cuidarse del frío, y el gran viaje en U nos deja mas al norte, sin duda, la brújula y los puntos cardinales acompañan la bitácora de la travesía no informada a los poderes alrededor. Y claro que el portón al final del camino significa algo, es el salir de la velocidad para entrar a pié en la caminata final al ventisquero, no para morir, sino para ser regado de una vez por la salina escénica de los inmortales, ¿o no te diste cuenta? ¡No me digas que no!
De ahora en más la soledad del ventisquero, viviremos entre los lobos, si contar el secreto de las cosquillas que hace el mar, que parezca peligroso para quienes nos miran, que parezca que desaparecemos, que parezca que nos ahogamos, que parezca que habitamos los cactus. Así venceremos.

PLANETA SUDAKA, la luz alrededor de tu cuerpo, Emilia al infinito y más allá.

CRÓNICAS DE UNA ESCENA MANIPULADA (a parrandear vamos cavando sueños)

ACTO UNO Marco desde mi celular recordando lo chistosas que eran las grabaciones de antaño en la contestadora de Redolés, me contesta el Sebas, triste a la vez divertido, es el Sebas, “murió la Beta” (que loco sentir que el libro que leo tiene razón, mientras voy pensando que es tu nombre en el mesenjer, que el Redo te puso Rala, que te está bautizando y sepultando, que loco). Sebas me pregunta por la Emilia.

ACTO DOS La luna llena se tuvo que descargar de lo llena que estaba, y justo nos tocó a la intemperie, sonreías con tus falsos dientes de conejo, entramos en nuestras miradas, no lo puedo evitar y desde luego también te pienso.

ACTO TRES La síntesis de mis milagros radica en el detalle, puro y extenso de tus obras, Violeta. Voy sin equivoco lamentando, maldiciendo de este alto cielo que nubló la vista de luna llena, y sin embargo a puro crujir de nuestros corazones nos vamos amando en el Valparaíso que abrió tu vientre al pueblo Chanco. Estamos una vez mas asistiendo, de que institucional forma, al homenaje retardado y deficiente de tu trunco pueblo.

ACTO CUATRO El sol entra por mis párpados, una vez mas voy llenándome del Inti, sol de atardecer porteño, Gonzalo Grondona; bella capitana de mis esfuerzos, Violeta Parra; Don Juan de pancho con todo y alucinación; compañeros de base juventud comunista, Eduardo de la barra año 85; tu luz de mis días, los que se fueron, los que inevitablemente tendrán que venir, hasta que seamos capaces de virar.

PLANETA SUDAKA, el show de los cerebros atrofiados, vamos aclarando el asuntito.

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CANCIÓN DE CUNA PARA EMILIA (ó Maldigo del alto cielo)

Y como si octubre no fuese suficiente, nos vamos transformando este noviembre traidor de paz después de la guerra, sin otra nueva intención que el cosmos, sin otra mala intención que ir agrandando la familia a los hijos de los amigos que serán amigos de nuestros hijos, soñando con una cerveza en la mano, las panzas al sol de este maldito asado en el patio de la casa prestada, con un “diablo hazte un pitito”, con el Manuel pidiendo permiso pa’ ir a la tokata con la Millaray, y la Emilia alegando porque no es culpable de tener cuatro menos, y que las tocatas ya no son como antes, cuando íbamos a la tocata de la Flori en Villa Alemana, en la Micro, ¿y te acordai cuanto te llevaron en cana afuera del Taibeh? ¿y cuando éramos los únicos giles que no regateamos la entrada en el gimnasio de la Upla. Ese eres mi compañero, Moncho querido, que de puro sueño y noche a pata rayando los barrios de la Capital ajena de oxigeno y humedad, ajena a tono nuestro luchar Universitario, con bolso cruzado hecho por mi mamá y tu porte de comandante, Fidel te decían, como si el aporto te fuera propio. Hermanito de lucha en la dura realidad de los nuevos años, esos de tanta miseria humana, esa a la que tanto hemos atendido, como lo poco de nuestras propias historias, de pisos de tierra, de borracheras espesas de tanto, de encuentros a la buena mesa de la conversa quijotesca de la calle cueto.

Eres de los nuestros siempre ahora y en demás.

Y a ti hermosa luz de los ojos nuestros, tu en tu cuna de oro, que es la única que mereces, nos vamos enterando de improviso de tu sentido de la ironía que no alcanzamos a entender, porque no nos despiertas de una vez de este sueño, que ya si, ya aprendimos a ser menos irrespetuosos y ahora si que vamos a enrielar por el camino de la buenaventura, para que de una vez nos dejes ser felices.

PLANETA SUDAKA, la sensación de NO ser Inmortales, cuanto será mi dolor.

CRÓNICA DE UNA LUCHA ORGANIZADA (ó, haberlo dicho antes)

PORQUE EL BRAVO PUEBLO ARGENTINO, MÁS UNA POCAS DELEGACIONES JUSTAS DEL RESTO DE AMÉRICA, ME ENSEÑARON ESTA SEMANA QUE LA ORGANIZACIÓN ES, NO SOLO UNA FORMA ESTÉTICA DE FORMACIÓN, SINO Y AL MISMO TIEMPO, UN ANHELO HEROICO EN LAS CALLES DE MAR DEL PLATA.

QUE “ES MÁS HONESTO SAQUEAR UN BANCO QUE FUNDARLO”, YA LO HABÍAMOS LEÍDO, QUE EL MUNDO FUE Y SERÁ UNA PORQUERÍA, JA, NO NOS VENGAN CON CUENTOS, QUE NO NOS VAMOS A DEJAR DE SORPRENDER CADA VEZ QUE DERROCAS UN PRESIDENTE CORRUPTO Y NOSOTROS VENDADOS; CADA JUEVES A LAS 15 HORAS EN LA PLAZA CON TUS PAÑUELOS, INDICANDO EL ÚNICO CAMINO, EL DE LA RADICALIDAD Y LA DIGNIDAD DE UTÓPICO SUEÑO; QUE NOS TENEMOS QUE TRAGAR CON VINO LAS LÁGRIMAS DE GÉLMAN, DE CORTAZAR DE GRABACIÓN CASERA, DE MIL FORMAS DE LEERLO, COMO SI RAYUELA LO HUBIESE CONCEBIDO, Y A TI GELMAN, COMO A TUS HIJOS DESAPARECIDOS: NO TE OLVIDO; NO ME CANSARÉ DE SALTAR EN LA BARRA DE LA AVENIDA CORRIENTES, JUNTO A TROSKOS MARXISTAS ANARQUISTAS Y MIS AMIGOS DE H.I.J.O.S. “NO OLVIDEMOS A CABEZAS” QUE AUN NO PUEDO OLVIDAR, COMO NO PODRÉ OLVIDAR JAMÁS TUS 30.000 ROSTROS TODOS EN FILA DESDE LA PLAZA DE CONGRESO A LA PLAZA DE MAYO, CON LAS BANDERAS DEL MST DE FONDO, LOS PROFES EN 52 DÍAS DE HUELGA DE HAMBRE, TUS LIENZOS DE DIGNIDAD DE BARRA DE TABLÓN DE PASIÓN ESPESA Y POPULAR.
CREI DECIR: MALDICIÓN VA A SER UN DIA HERMOSO, PERO TE ENCARGASTE DE GRITARME EN MI CARA EL DESPRECIO DE TU HORRIBLE TERRORISMO DE ESTADO, TU, SHERIFF AL PEO DE MI HUERTA, DE PURO DAVID A GOLIAT TE VAMOS A DECIR BUSH Y LA PUTA QUE TE PARIÓ, COMO MI ROCKANDROLL DE PAÍS TE VOY A ELIMINAR, ASÍ COMO CON MI BENGALA ME VENGARÉ DE TUS ASESINATOS MASIVOS, TU, ASESINO DE LA HUMANIDAD, VEN A DIVERTIRME CON TU JUEGO TIESO DE GRINGO DESABRIDO, VEN QUE TE HAGO UNA RABONA Y TE LIQUIDO DE UNA VEZ.

TODO AQUEL QUE PIENSE QUE KISHNER NO ES IGUAL, YA DEBE A ESTAR ALTURA ESTAR COLGADO DEL ÁRBOL DEL OLVIDO, NO, NO MUCHACHOS, SIGAMOS CADA FIN DE SEMANA INVENTANDO EN LOS PARQUES SALANDO LAS HERIDAS DE LOS PINCHAZOS EN LOS ANTEBRAZOS, SIGAMOS DESCONTANDO HUMANIDAD DE A PEDAZOS EN EL CANTITO PASADO A MATE AMARGO, GINEBRA Y DIABLO, QUE ES EL SUPLENTE DE DIOS EN LA BANCA.

VÁMONOS A LA CANCHA, QUE EL PUEBLO ORIENTAL NOS ESPERA.

PLANETA SUDAKA CHE, VEN A LA CARGA MI ROCK AND ROLL ESPACIAL.